Пронзить...

Кровь так часто бьет в голову. Мне не хорошо. Что-то не так. Кажется, мысли не пренадлежать только одному мне, потому что уже пару дней кажется, что дядя стоит рядом, пытаясь вклиниться мне в сознание. Мне хочется спросить за что он со мной такое творит, заставляя ощущать себя беззащитным в собственном доме, но я не могу сказать ему и слова. Можно рассказать папе о этих фокусах, но мне стыдно, потому что я должен сам за себя стоять, потому что скоро вырасту и после смерти отца стану королем. - Не станешь, - шипит словно змея дядя. От его голоса голова разрывается. Но я не собираюсь сдаваться потому, что Камелот - мой законный дом. В ответ прикосновение усиливается. На теле появляется кровь и странные ожоги. За пару лет на нем остается очень много разных шрамов. Наверное, дядя делает это для того, чтобы я вырос слабым. Мне уже четырнадцать, но я до сих пор не могу нормально поднимать меч. Каждый раз, когда начинаю заниматься военным делом, невидимый нож пронзает тело, пытаясь вырвать сердце из груди. Тогда я задыхаюсь, не в силах это остановить. Я часто прихожу в себя на полу в лужах собственной крови и дрожа от невероятного холода. Наверное, так выглядит смерть. Кажется, что дядя способен меня убить за любой намек на то, что я настоящий наследник. Я мог бы стать королем, ибо папа погиб на войне, но отказываюсь потому, что хочу жить, и тогда смотрю сквозь узкое окошко, как славят нового короля. С него мне видно очень мало, но я рад и этому, потому что жизнь важнее власти.