Письмо

      Знаешь, а ведь я никогда не думал о том, что смогу полюбить такую как Ты... Это даже глупо, говорить об этом именно сейчас, но больше у меня не будет шанса. Мне до сих пор снится тот сон, где ты бродишь по ночным улицам... Опять одна. Мне иногда кажется, что ты любила одиночество... Не подпуская к себе никого, была слишком нелюдима, пока не появился Он. Этот гребанный ублюдок, из-за которого ты ревела ночами, месяцами не выходила из комнаты, долго бредила... А когда я застал тебя в последний раз, сильно избитую, с кровоточащими ранками по всему телу, и заплаканную. Ты смотрела на меня своими синими, как ночное небо, глазами. Я пытался выдавить из себя улыбку, при этом думая как прибить этого подонка... Я помогал тебе, обрабатывал раны, а ты улыбалась мне в ответ... Но в тот роковой день тебя и не стало. Я пытался дозвониться, но в трубке раздавался только звук гудков. Снова и снова с трудом набирая знакомые, любимые цифры, но все было напрасно... Тебя нашли тем же вечером, в соседнем переулке, убитой. Твои глаза, они были раскрыты, но в них не было ужаса, лишь умиротворение и смирение. Лицо тоже было живое, еще розовые щечки и алые губы. Я смотрел на тебя, буд-то на живую, буд-то ты сейчас встанешь и обнимешь меня своими тоненьким холодными ручками и скажешь, что ждала меня... Но ты все так же бездыхано лежала на холодном асфальте, и пустыми глазами смотрела куда-то в даль.       Я долго винил себя в том, что не смог помочь тебе, но с каждым днем мне становилось лишь хуже, дошло до того, что я перестал пускать к себе близких, сутками сидел в своей комнате и пялился в серый безжизненный потолок... Я любил тебя, но понял это слишком поздно, потеряв тебя, я потерял и смысл в своей жизни.       И вот сейчас я пишу это письмо, в котором сознаюсь, что люблю тебя, Рукия Кучики. Осталось еще совсем немного... Я иду к тебе...