Охота на тигра.

9 июля. Понедельник. Получил новое задание. Нужно убрать одного из редакторов "Таймс". Дело осложняется тем, что это женщина. Женщин убивать тяжелее. Как-то не по мужски это. Но что поделать. Работа есть работа. Виктория Майлз, сорок восемь лет, разведённая Омега, имеет двоих сыновей от разных супругов. Дети совершеннолетние, оба в браке. Живёт одна, в Брикстоне. На работу ездит на такси. У меня две недели. Время пошло. 21 июля. Суббота. Сука! Чуть не попался! Чёртова течка так не вовремя. Хотя может оно и к лучшему. Нужно пережить дней 5. Отлежаться дома, попить чай, посмотреть телек. 23 июля. Понедельник. Пресвятые яйца папы римского, как мне хреново. Я предполагал нечто подобное, но не думал, что будет вот так. Пока я сидел на таблетках и анальной пробке, было легче. Я хотя бы не так остро ощущал все эти запахи. Такие соблазнительные и манящие. Чёрт. Сегодня ко мне заглянула соседка-старушка, добродушная Омега и предложила убраться в квартире. Она даже через стену почуяла, что у меня течка! Пиздец! Как Крис справлялся с этим? Неужели он не чувствовал мой запах?! Крис... У Себастьяна резко пересохло в горле, а в глазах помутнела картинка. Но он успел! Выстрел пришёлся прямо в цель! Его ребята были в безопасности и смело могли двинуться дальше. Это был единственный вражеский снайпер, которого Моран не смог найти сразу. И теперь он понял почему. Внизу живота скрутился противный, вязкий ком, пульсирующий и заставляющий его застонать. Снова течка. Давно не было. Уже месяцев пять. За два года снайпер привык, что его организм жил по какому-то ему (организму) одному ведомому графику. В прошлый раз после затяжного перерыва течки были регулярно аж целых три месяца подряд. А потом снова затишье. Себастьян закрыл глаза и попытался расслабиться. Как учил его Крис. Глубокий вдох животом, на секунду замереть и долгий, протяжный выдох. Вместо выдоха получился стон. Тихий и сдавленный. А потом его тело вдруг резко приняло вертикальное положение. - Давай, крошка! До штаба пара километров! Там никого нет! - Нас когда-нибудь поймают... - Да и плевать! - Ага! И придётся тебе на мне жениться! - расхохотался снайпер, складываясь пополам и задыхаясь от гремучей смеси ощущений. - Отлично! Не придётся искать пару! - Крис тоже смеялся, прижимая к себе товарища. За два года мучений Морана Филипс не разу не услышал в его голосе нытья или каприз. За все два года Себастьян только единожды проявил слабость. Во время самой первой течки. Но это даже и не считается. В палатке, в которой расположился штаб, было просторно и очень душно. Если не считать стола и доски для письма на стене, то мебели не было. Вещмешки по углам и всё. Крис буквально на руках внёс в палатку упирающегося Морана и зашипел, укладывая его на столе. - Сейчас, крошка, потерпи ещё минутку... - судорожно зашептал он. За те полтора года, что он "помогал" подопечному решать всегда так остро "встающий" вопрос, Кристиан предельно хорошо изучил Себа и знал, что самое страшное только начинается. - Прекрати звать меня крошка! - Как скажешь, малыш! - в голосе скользило ехидство, напополам с азартом, и было слышно, как щёлкнула пряжка на ремне. - Филипс, блять! - взвыл Моран, улыбаясь. - Филипс - не блять! Филипс исправляется! - по пальцам потекла горячая, ароматная смазка, и он зажмурился, наслаждаясь первыми стонами любовника. Это была почти любовь. Это было что-то невыносимо нужное и нежное. Крис любил доводить Себастьяна до череды оргазмов. Любил наблюдать за ним. А потом резко войти без предупреждения и губами поймать полустон-полурёв любовника. Крис откровенно наслаждался каждым движением и каждым касанием. Снайпер под ним был готов на всё. Но самое главное, что эта Омега принадлежала ему! Единолично, без права передачи. И Кристиан Филипс гордился этим. Гордился, что он, безродная Бета, выбившийся только за счёт самого себя, получил наконец награду. Моран стискивает его в себе, толкается навстречу, словно желает полностью поглотить своего спасителя. Тело просит большего, и оба лишь ожесточённее отдаются друг другу. Они научились кончать одновременно. Красиво и пошло. Громко и без стеснений. А потом они просто лежали в обнимку. Восстанавливали дыхание и тихо болтали. Или дремали. Вот и сейчас, Филипс прижимал к себе вымотавшегося, потного подчинённого, мирно сопящего ему в шею, и сожалел только об одном. О том, что он не родился Альфой. 27 июля. Пятница. Наконец-то закончился этот ад. В этот раз что-то аж на неделю затянулось. Ну ничего. Главное, что я снова могу работать. В интернете просматривал криминальную хронику, вновь нашёл себя. "Хладнокровное убийство нового редактора газеты "Таймс". В прошедшую субботу, по дороге на работу, в такси была убита Виктория Майлз. Она приступила к работе в новой должности совсем недавно. У миссис Майлз осталось двое детей, с одним из которых нам удалось побеседовать: - Роберт, что вам известно о смерти вашей матери? - То что она была убита в такси водителем. - Вы уверены, что убийство не связанно с её новой должностью? - Не думаю, что таксисту было до этого дело!" К статье прилагались фотографии и чёрт меня дёрнул их просмотреть. С одной из них на меня смотрел тот мальчишка из клиники. Чёрт. 15 августа. Среда. Сегодня вернулся из Германии. Я теперь нарасхват. Кое-кто из клиентов посоветовал меня, как лучшего, и пришлось лететь чуть не за три девять земель за новым заданием. Зато заплатили по царски! На две недели уйду в отпуск. Съезжу к матери Кристиана. У неё послезавтра день рождения. Старушка будет мне рада. - Крис, всё в порядке? - снайпер почувствовал жуткое напряжение, повисшее в комнате командира. - Да, Себ, всё отлично! - Ты не умеешь врать! - тело Филипса оказалось вжатым в стену, - По крайне мере, мне! - Моран, отстань! Не до игр! - Что случилось?! - голос снайпера был жёстким и требовательным, а губы коснулись родинки-звёздочки у основания шеи. Слабое место. Самое любимое. Для обоих. - Мама... - Что мама? - Заболела. Нужны деньги на лечение. - Сколько? - Пятьсот тысяч евро. - Сколько есть? - Триста восемь, - глазах Криса плескалось отчаяние. - Собирайся! Летишь домой! - Моран снова коснулся губами шеи. - Но... - Ты думаешь, я откажу тебе в помощи?! - Нет, но ты не обязан и... - Захлопнись! 21 августа. Вторник. (письмо для Кристиана Филипса) "Привет, Крис! Сегодня вернулся от твоей матери. Она бодрячком, передавала тебе привет. Я так и не смог сказать ей, что тебя больше нет. Как представлю, что с ней будет. Хорошо хоть она верит, что ты в командировке на севере. Ну или делает вид, что верит. Хотя я уже устал подделывать твой голос по телефону и твой почерк в письмах. Ладно. Не суть. Главное, чтобы она не волновалась! А уж там наверху ты сам ей всё объяснишь. Я скоро вернусь в Индию. Надеюсь, что скоро. Скорее всего в январе. Я стану почти таким же, как ты, Крис... Почтибетой. Мне тебя не хватает. Твой Моран"