Часть 1
21 июля 2017 г., 11:21
Поствоенное перепутье не терпит слезливых драм.
Ты расколот, опустошён и разбит, по-простому — в хлам.
И слились в бесконечном бою как завтра, так и вчера,
Ни победы, ни мира нет. И неловко кричать "ура".
Перекрёсток давит, штормит и толкает на новый путь,
Там, налево, холод и север, и новую жди войну.
Вас потом, таких дураков двух, многие проклянут:
Ты, сжав зубы, направо шагнёшь, взвалив на себя вину...
И вокруг разольётся море без края и без конца,
И сперва не примет тебя — никакого уже бойца,
Но всего-то выбьет всю дурь, не станет ругать-порицать,
А потом обнимет само, смоет слёзы и кровь с лица.
И обтешет, и выправит, сточит каждый кривой излом,
Станешь гладким, как камушек, как заровненное стекло,
И как будто опять ты и смел, и цел, и опять тебе повезло.
Затихает и растворяется страх, пустота и злость.
Ты вернёшься на перекрёсток совсем не таким как был:
Глаже, твёрже, смелее, чище и полный нездешних сил.
Ты раздавлен, истёрт был и раскалён, а теперь остыл.
"Кто сломал твою руку, Солдат?"
"Не важно. Я их простил".
