Want

А на улице полная квашня: весь снег растаял, везде лужи и грязь. Прямо как моё настроение. Как взмокшая блядь после грубой разрядки с размазанной косметикой и спермой на лице. Закрыться бы в тесной комнатке и ничего не делать. Ведь делать ничего не хочется. А чего хочется? А вот, к примеру, выдыхать сигаретный дым тебе в губы, а потом долго и с упоением целовать, морщась от собственной горькой слюны. Чтобы ты была настолько рядом, настолько моя, чтоб аж больно и тошно. Ожирение мыслей и анорексия чувств. Хочется тебе предплечья расцарапать и засос под ключицей и за ухом. Хочется выкурить две пачки сигарет, чтобы стало настолько плохо, что буду кашлять до слёз. Настолько одинаковые, что слишком разные. Надоело в душе плакать и травить себя музыкой. Разлагающиеся и вновь воскресающие чувства в стороне от сердца, подкатывают глухим комом к горлу. Положить два пальца на язык и надавить, чтобы избавиться от них? Изолироваться, доболеть, исправиться и просто извиниться. «Я люблю тебя. Ты знаешь.» Я болен до дыр. Чёрных и поглощающих. Пытаясь что-то почувствовать и что-то понять, вгоняю себя в липкую и противную паутину. Что? Понял? А нужно ли? Всё это? Я сам себе противен и смешон. Когда такое было, а? Да что же ты творишь. А я. Среди этого множества «хочу», не хочется быть идиотом, знаете. Ну, то есть, не хочется быть собой. А через несколько дней я буду смеяться, но страдать. Ты понимаешь, да? «Прости.»