Danse with me

Как только, входя в эту гостиную: весьма привычную, с синими обоями в серебряный узор, как только ступая на черный кафельный пол громоздкими сапогами, в голове, как по щелчку воспроизводится музыка: классика, твоя любимая, моя ненавистная с вмешиванием обычной гитары. Она льется прямо на мое подсознание, выбивая все что можно и заменяя это на одну картину. Пол скользкий, черно-белый, я еще помню на нем остатки красного полусладкого вина. Сажусь на кресло /самое удобное в твоей вселенной, что б ты знал/ кидаю небрежный взгляд в сторону и замечаю тот еще старый золотистый граммофон, на такой же старом антиквариатом кресле цвета индиго, а рядом с ним кучу пластинок. Я твой король, ти мой слуга, ничего личного. Тот момент еще отчетливее вбивается в голову.  — Потанцуешь со мной? — голос твой сладок, как вино на полу,/которое тебя нихера не волнует/ и взгляд хитро-туманный. Нет, все же нам не стоило пить. Подаю руку: твоя гораздо больше чем моя, хотя мы и не очень то разные по фигуре. Один миг и расстояние вмиг сократилось: я даже могу увидеть тоненькую темно-серую линию кошачьего зрачка и твой особенный лукавый взгляд. Понесся наш странный танец. Темп равномерный, льется, как вода и ты как вода. Плавание, равномерные шаги, классика, синее освещение и спокойствие — как же тебе характерно и совсем не для любителя современного и чего-то дерзкого, такого как я. Как же я нашел тебя? Или нет? Откуда ты взялся? Не замечаю черной когтистой руки на своей талии, не замечаю замок из наших рук — только музыка, такт и наслаждение. Растворится вмиг не дают твои губы, вмиг накрывшие мои. Увлекают в нежный поцелуй, а аккорды скрипки еще мелькают в мелодии. Нежность твоя лишь призрачная, вся страсть просто выплескивается на ружу в одну минуту и я просто не устою на ногах: твой напор очень сильный, не успеешь даже пискнуть и ноги дрожат от мурашек по всему телу. Только каждое твое прикосновение ко мне, только горячий язык в моем рту, только наш поцелуй, только желание опустевшей от алкоголя головы, которое течет вниз по телу. — Вина или чего покрепче? — весьма неожиданно, как заряд тока проходит твой голос с еле ощутимыми нотками насмешки. Поворачиваю голову назад: ты стоишь прямо возле спинки серебряного кресла, а в руках две бутылки с алкоголем. Губы расплываются в нахальной, привычной для меня ухмылке и совершено безразличным тоном говорят: — Мм, давай че покрепче. Даже если я об этом пожалею, пожалуйста, давай станцуем еще раз.