Он был таким разным

Он был таким разным. Воспоминания калейдоскопом проносились в ее сознании. Санса помнила их первую встречу, его насмешливость, запах мяты и мыла, исходящий от него. Он смотрел в ее глаза так, словно она была обнажена перед ним, беззащитна. И так и было. Она помнила, как он обещал стать ей другом. Настоящим другом. Как поддерживал ее в Королевской гавани, говорил страшные, но красивые вещи и обещал вернуть ее домой. Как убивал людей, которые могли рассказать о том, где они находятся, как признавался ей в том, насколько она ему дорога. Она помнила его хриплое «ты еще прекраснее, чем она» и как он пропускал сквозь пальцы ее локоны, так, словно они были сокровищем. Как уберег ее от полета через лунную дверь, как убеждал ее тетю в любви, как он смотрел на Сансу, когда его законная жена целовала его в шею и как он отталкивал ее, обрекая на смерть. Она помнила его нежные поцелуи, мягкую улыбку, маленькие подарки и ласковые слова. Помнила, как он двигался в ней медленно и чувственно, покрывая ее губы, скулы и шею поцелуями. Она помнила его раздраженным и злым, когда он возвращался домой после неудавшейся сделки. Как грубо стряхивал со своих плеч ее руки, чтобы потом впиться в ее губы грубым и болезненным поцелуем, кусая до крови и смыкая пальцы на ее шее, не заботясь об ее удовольствии, лишь вымещая ярость в страсти и крови. Она помнила его тихие извинения и то, как он зализывал нанесенные им раны, как утыкался лбом в ее живот, стоя перед ней на коленях. Как наливал им вино и усаживал ее рядом с собой, нежно обнимая и смотря в огонь. Она помнила его низкое рычание, угрожающее «ты принадлежишь только мне» и то, как он тянул ее за волосы, практически вгрызаясь в ее шею. Она помнила его неуверенное «доверься мне» и никогда не жалела, что послушалась. Он стал для нее всем: отцом, наставником, другом, любовником, союзником и врагом. С ним она расцвела, затвердела, но, в то же время, научилась быть кроткой и ласковой. Они оба могли убить ради друг друга. Она помнила, как он вытаскивал свой кинжал из сердца оскорбившего ее когда-то рыцаря. Как вытирал платком кровь и улыбался, разводя руки в стороны и шепча, сверкая черными в темноте глазами: — Для тебя. Он был таким разным. В нем были сотни оттенков и цветов. Он был опасен для всех и каждого, но только с ним она находила в себе силы жить и чувствовать себя счастливой. Он мог быть каким угодно, только одно оставалось неизменным. Она принадлежала ему, а он принадлежал ей.