Крылья

Сейчас, пытаясь согреть ладони в сухом стылом песке, я вспоминаю, что там, в небе, тоже всегда было холодно. Тогда мне казалось, что это смешная цена за наслаждение свободой, силой и красотой полета. Наверное, так и было. Совсем нетрудно перетерпеть холод, зная, что в любой момент можешь вернуться – вниз, назад. Домой. Туда, где снова будет тепло. Что есть мечта? Порыв воздуха, который поднимет к небесам, или камень, что прижмет к земле? Любое желание можно обратить во вред высказавшему его... Долгое время я металась, пытаясь понять… отыскать среди всех своих поступков, мыслей ту песчинку, что застопорила гигантский, отлаженный механизм моей жизни. Осознать ошибку, значит, сделать первый шаг к ее исправлению, не так ли? О, я старалась. Если бы ответ был у меня внутри, я бы, наверное, разорвала когтями собственную грудь, пытаясь вытащить его наружу. Я бы аккуратно смотала на катушки все знания и мысли, что запутанным клубком свернулись в моей голове, если бы только в них крылось решение. Но ответа нет до сих пор. Все произошло просто потому, что произошло. И от этого осознания мое сердце скукоживается и плавится, разгоняя по сосудам вместо горячей крови ледяной яд безнадежности. Я стою на коленях в пепле, которым стал мой собственный дом, которым стала моя собственная жизнь. Порывы безжалостного, безразличного ветра толкают в спину, в лицо, пытаясь окончательно свалить на землю. Его ледяные пальцы беззастенчиво шарят под одеждой, теребят жесткие перья, пробираясь в самые кости. Раньше я могла бы завернуться в кокон из крыльев, моего мягкого, живого тепла хватило бы с лихвой не только для меня, но и для кого-нибудь другого. Но теперь они больше не греют. Моя мечта стала моим проклятием. Попросив вместо своих живых, уязвимых, маленьких крыльев другие – лучшие, как я тогда думала – я потеряла все. Новые, опасные, могучие, стальные, закрывающие собой полнеба… Эти прекрасные крылья оказались для меня неподъемной ношей. Они придавливают к земле, рвут своей тяжестью ребра. Я не могу на них летать. Да и не хочу больше полетов. Сейчас, пытаясь согреть ладони в сухом стылом песке, сжимаясь под звенящими, липкими от холода ледяными перьями, я сожалею не о небе, которое дарили мне мои живые – настоящие – крылья. Я сожалею об их утраченном тепле.