Фонарик

Мысли о сне, внутренностях, остывшем кофе и вечной тьме посетили этой ночью твою больную голову. Обычная ночь, сменяющая обычный день, воспоминания о котором уже смылись из памяти, как только голова коснулась подушки, а глаза наконец-то сомкнулись. Сон – единственная самая лучшая иллюзия, что есть у человека. Во сне можно делать всё, что угодно, и не нести за это никакой ответственности. Что бы не случилось во сне, проснувшись на утро, можно не думать, как это исправить, а просто забыть без угрызений совести. Лучшая, и в то же время худшая, потому что настолько привлекательна, что, забывая про реальность, не хочется уходить, а остаться там навечно. Но в последнее время сна стало просто катастрофически не хватать. Не хватать на столько, что закрыв глаза на пару мгновений, можно было попробовать, если не заснуть, то задремать точно. Моргать стало немного опасно, но это не из-за усталости. Физически сна было достаточно, но желание заснуть росло с каждой неделей с геометрической прогрессией. И хотелось не отдохнуть, хотелось просто-напросто вернуться туда, где была свобода. Было почти три часа ночи, когда ты, взяв свежезаваренный кофе и погасив везде свет, возвращаешься в тёмною комнату и, сев на кровать, опускаешь взгляд на содержимое светлой чашки, которое еле отличалось от окружающего мрака. Ты смотришь на напиток непонимающим, безысходным взглядом, будто пытаешься что-то найти у остывающей жидкости. Ты чувствуешь, что вокруг тебя необычно темно. Делать кофе по утрам, начиная свой день с более-менее бодростью, стала давней привычкой. Но с какого-то момента причина делать тёмный напиток поменялась. Он давно уже тебя не бодрит. Вкус тоже утерялся, лишь иногда обжигает язык. Но единственное, что оставалось неизменно приятным – это запах. Знакомый и немного терпкий он воскрешал в сознании давно забытое прошлое, то самое прошлое, которое хочется зациклить и, не уставая, пересматривать. Многие забывают свои сны и рады этому, потому что там, в этой иллюзии, они счастливее, чем в действительности. Но ты наоборот наоборот пьёшь кофе, чтобы не забыть, а вспомнить. Твои сны уже давно утеряли детскую небывалость, сравнимую с абсурдом. Твои сны – это воспоминания. Но они продолжают воодушевлять и рождать маленькие сгусток надежды, что это повториться. Когда-нибудь. О сне, кофе, это понятно. «Но какие внутренности? Чьи?» - раздалось в темноте. И в правду, о чьих внутренностях идёт речь? Увы, ты, сидя в кромешной темноте посреди ночи, облокотившись спиной о холодную стену, смотришь куда-то дальше этого замкнутого пространства, не думая о чьём-то кровавом массиве, ты думаешь о своём, не совсем кровавом, но вполне себе внутреннем массиве. Хотя ты больше обрадуешься мешку, набитым кровью, сухожилиями и всем остальным, потому что терпеть воняющий мешок, лежащий где-то в чулане легче, чем подобный мешок с немного другим, но таким же прогнившим содержанием у себя в голове. Забавно называть такие громкие и нравственные понятия, как внутренний мир, душа, моральные качества и ценности, таким обыденным, земным и простым словом – внутренности. Даже прилагательное «духовные» не сглаживает всей колкости употребляемого слова. Но почему же именно «внутренности»? Именно это слово. Может, потому что ты уже не можешь и не хочешь разбираться в них, а они кипят и варятся в собственном соку, как ресторанное блюдо? Может потому тебя уже тошнит от них, но отказаться и становиться «венецианцем» или бесчувственным овощем не хочется, поэтому ты терпишь, зажмуривая глаза и дыша ртом, чтобы не вздыхать противной запах, будто копаешься в свиных потрохах? Ответ на этот вопрос спрятан за безжизненным взглядом опущенных глаз. Тебе кажется, что эта ночь никогда не закончится. Все поражались твоей вечной продуманности, но сегодня твоему разочарованию в себе нет придела. Твоё странной хобби продумывать всё наперёд впервые тебя подвело. Но подумать о том, что в один момент тебе понадобятся свободные уши, чтобы просто посидели молча, пока ты говоришь о том, как твоя духовность кровоточить чернилами из всех щелей, тебе не приходило в голову такое предвидеть и даже думать о столь непредсказуемом раскладе. И в рукаве ни одного козыря. Подходя к окну, ты внезапно вспоминаешь, как всем нравилась твоя храбрость, самоотверженность и решительность. Сейчас тебе хочется решительно бросить это всё и, возможно, выброситься куда-нибудь. Но самоубийство не выход. Ты всем это говоришь. Спрыгни ты с этого узкого подоконника сейчас, и никто не узнает, какие мысли посещали твою больную голову в подобные ночи. Ты не считаешь себя ничтожеством, тебя просто переполняет усталость, смертельная усталость от жизни. Но заканчивать это так просто – удел слабых. Хотя ты всё меньше находишь причин полагаться на твою силу, и всё больше поводов решиться. Глубоко вздохнув, ты слегка нервным касанием проводишь рукой по открытому окну и удаляешься обратно в тёмные глубины комнаты. Ты живёшь в этой небольшой квартире в одиночестве, но месяц назад тебя посетило чувство чьё-то присутствие. Это не призраки неупокоиных жильцов, предметы не летают, двери не хлопают, но одно редкое дуновение и тебя обняло что-то тёплое и приятное, заставив остановиться и зависнув на пару минут. Этот родственный образ ты каждый день додумываешь. Мысль об этом пришла второпях в похожую ночь, не дав ему имени и так и не определившись с полом. Ты – недооценённый художник, творческая личность, в силу способностей ты пытаешься бесчисленное количество раз нарисовать нового жильца съёмной квартиры, но образ не вырисовывался. Единственный удачный рисунок показывал яркое окно в тёмной комнате, около которого стоит силуэт. Линии расплывчаты и плавны, но красивы и радуют глаз. Рисунок монохромный и не пестрит яркими красками, он лежит где-то в столе, но, чтобы любоваться им, не обязательно на него смотреть. Вскоре ты оставляешь затею с деталями, посчитав, что они не нужны. Зачем детали, если про этот образ никто больше не знает. Тебе достаточного того, что у этого образа самая лучезарная улыбка, которую ты видишь своим нутром. Самые нежные и неосязаемые прикосновения, обнимая не тело, а душу, нежно касается самых потайных углов. Ты ловишь себя на довольно печальной мысли. В тебе что-то тухнет. Точнее погасает. Говорят, что люди не боятся темноты, а боятся того, что в ней. Но ты не боишься содержимого мрака, боишься, что станешь частью этого мрака. Что внутри погаснет свеча, и останется только тьма. Эта свеча когда-то была бенгальским огнём, нет, была фейерверком, но сейчас она тлеет. А может этот огонёк был не в тебе, а где-то впереди. Огонёк надежды, путеводная звезда, твой личный маяк в океане тьмы. Но сейчас ты отчаянно не знаешь, что же случилось, почему потух маяк, исчез ориентир, утерялась цель. Твоя жизнь и без того, как ночь. Только без звёзд и луны. Ты поникаешь и валишься на пол, смотря на потолок. Ты уверяешь себя, что это черное вкрапление в твоей жизни – маска на твоих глазах, не больше, и скоро ты её снимешь, увидишь солнце. А про этот момент будешь вспоминать с тихим смехом. Но ты всё-таки задумываешься. А зачем тебе жить? «В твоих глазах видны вселенные,» - проносится мысль в твоей голове с убийственной скоростью. Но ты успеваешь схватиться за неё. Тебе сказал эту фразу человек, имя которого ты уже не вспомнишь. Но он говорил не о красоте твоих глаз. Внутри тебя не то, что вселенная, огромное множество вселенных уживается и никому не тесно. Каждая из них – отдельный мир. Автором каждого являешься ты. Тебе нравится изучать эти миры и придумывать новые. Особо продуманные миры будто живут своей отдельной жизнью, только и успевай записывать события в них. Эта мысль заставила тебя улыбнуться. И тут ты вдруг понимаешь, что пока живёшь ты, эти самые вселенные тоже живут и процветают, благодаря тебе. Да, о них мало кто знает. Почти никто. Ты не ищешь известность, но тебе хочется, чтобы хоть крупица этого выдуманного многообразия осталась где-то на каких-нибудь носителях, чтобы кто-нибудь случайно наткнулся на эти носители, или лично рассказать. Не важно. Эта мысль вдруг стала греть тебе душу. Появился свет. Это не маяк, не фейерверк. Это лишь фонарик на дешёвых батарейках, но, когда вокруг один лишь мрак, отказываться от света не приходится. «Ты можешь продолжить свой путь.» - говорит тот, кого ты не можешь изобразить. Но ты знаешь, что он звучит в твоей голове из недр бессознательного. Тёплый и убаюкивающий. Будет новый день, и ты снимешь эту чёрную маску. Хотя, она уже летит куда-то в окно. Ты открываешь глаза и наконец-то видишь свет. Восходящее солнце принесло перемены. Фонарик в твоих руках не погаснет. Ты найдёшь новый маяк, и тьма расступится перед тобой.