Бездомный музыкант

Я обычный человек, ничем не примечательный, потому что бездомный. Я играю на скрипке в разных местах моего маленького городка. Играю я, естественно, за деньги, разве можно иначе? Я сам виноват, не учился, не думал о последствиях. Я был так молод, так глуп. Был один урок, который я никогда не смел пропускать — музыка. В школе я пробыл лишь 7 классов, после чего меня исключили. Вскоре у моей матери закончились деньги на своё лечение, на дом и на моё содержание. Она умерла, до сих пор я повторяю, повторяю её имя во сне — мама. Тогда то у нас, точнее у меня, отобрали жильё и я стал проживать на улице и выпрашивать у всех проходящих людей деньги и еду. На эти выпрошенные деньги я купил скрипку и вот уже 15 лет я играю на ней и радую людей. Людям нравится, некоторые дают мне деньги или еду. Есть и те, кто не хочет видеть меня на своей улице и это очень расстраивает. Хорошо, что большая часть нашего городка любит музыку. Каждое утро они проходят мимо меня и улыбаются, получая удовольствие. Сегодня опять идёт дождь, но мне это не мешает играть мелодию и радовать людей. Пусть именно в такие дни меня не замечают из-за того, что в дождь все сидят в своих тёплых и уютных домах. В нашем городке не часто льёт дождь, но я очень люблю такую погоду. Он подыгрывает мне, стуча по крышкам мусорных баков, стуча по асфальту. Он помогает мне, но не каждый может услышать в этом звуке музыку. В каждом углу, в каждом шелесте дерева, я чувствую, музыка есть везде, просто не каждый слышит или просто не хочет слышать. Но... кто умеет слушать, тот услышит. Я не один такой. Есть ещё девушка. Нет, она не бездомная. У неё есть дом, довольно-таки большой и на вид дорогой. Её глаза... карие, большие... это то, что мне нужно видеть каждый день, чтобы придумать новую мелодию и, конечно же, о любви. Эта девушка больше всех любит мою музыку. Я слышал, как она играет на пианино, искусно перебирает своими изящными пальчиками. В такие дождливые дни, она подпевает мне из своего дома. Голос этой девушки подобен соловью, такой нежный и звонкий, я готов слушать его всю свою жизнь. В такие дни её длинные русые волосы развиваются на ветру. На её прекрасное лицо падают капельки дождя. Именно эта девушка помогла мне преодолеть страх перед неизвестностью. Я удивлён, ведь ещё не разу она меня не оттолкнула, когда я подходил слишком близко. Никогда я не видел брезгливости на её милом личике. Она может видеть прекрасное в самых уродливых вещах. Она похожа на ангела. Я даже не знаю её имени, всё стесняюсь спросить. Сегодня я опять слышу, как она поёт и играет на пианино всё ту же прекрасную мелодию, что так засела в моём сердце. Опять идёт дождь, на этот раз он не кажется мне дружелюбным, он не такой тёплый. Он холоден и ветер тоже. Начинается зима. Как я мог забыть? Это не дождь, это снег, а я всё играю на своей скрипке. В пальцы будто врезаются иголочки от холода, но я продолжаю играть, пытаясь попасть в ноты пианино на котором играет моя любимая. Так трудно играть, пальцы замерзают и ими трудно двигать. Ноги коченеют, ведь я стою на одном месте. Снежинки красиво кружат, танцуют вальс под наш дуэт. Ко мне двигается чей-то силуэт. Этот силуэт я узнаю везде. Это моя любимая несёт мне поесть. Но почему-то она с пустыми руками… Это не она, ведь пианино играет. Как я мог перепутать? Это просто прохожий, который идёт домой, чтобы отдыхать и наслаждаться теплом после трудного рабочего дня. Только сейчас я заметил, как моё тело покрылось слоем снега. Моё сердце снова болит. Вдруг становится очень тепло. Никогда я не ощущал такого чувства. Оно приятное, будто тебя гладит по плечу та девушка, но пианино продолжает играть, рядом никого нет. Я чувствую невесомость, после чего я чувствую глухой стук по всему телу, но мне не больно. Я упал. Я не пытаюсь подняться. Не знаю почему, но мне очень спокойно. Всё равно все подумают что я напился или просто сплю. Пусть я и радую людей музыкой, но я всё равно останусь для всех обычным бездомным. Я вижу странный белый свет, после чего меня кто-то берёт за руку и уводит в пустоту… Что же ждёт меня дальше?

***

Помните, если вы видите бездомного, то это не значит, что он ничего не чувствует. Это такой же человек, который тоже умеет любить. Который тоже чувствует боль и может умереть. После смерти бездомного все люди ходили грустные. По началу все думали, что бездомный напился, но ведь не может человек лежать пьяным всё время. Этого бездомного похоронили. Похоронили все, кто когда-то слышал его музыку. Прошу, не судите людей по внешнему виду и статусу, ведь за густой бородой и разорванной курткой может скрываться нечто прекрасное, чего обычные люди не замечают. Вам интересно, кто я? Я та, кто приходила к этому бездомному. Но, увы, его время пришло. Он попал в лучший мир. Я его забрала…