Улыбка дождя 16

liloo_ автор
Джен — в центре истории действие или сюжет, без упора на романтическую линию
Ориджиналы

Рейтинг:
G
Размер:
Мини, 3 страницы, 1 часть
Статус:
закончен
Метки: Повседневность Флафф Элементы гета

Награды от читателей:
 
Описание:
Он никого не трогал, пока не пришла она.
Завела свою сказку о Ветре, о Снеге, о падающих листьях… Художник недоделанный.

Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
2 октября 2017, 18:01
      Он никого не трогал.       Человек в сером плаще молча гулял по улицам, стараясь держаться подальше от оживленных улиц, стремясь скрыться в полузаброшенных стареньких дворах, от которых так и веет стариной. Он не любил людей, или, может, это они не любили его? Кто знает.       Изредка проходящие мимо прохожие спешили спрятаться от дождя. Холодные капли разбивались об асфальт, растворяясь в красивой мелодии. Люди, к сожалению, не слышали ее. Или к счастью? Если б все так ценили дождь, то гуляли бы под ним, верно? И сваливались с температурой на следующий день…       Что за глупые мысли. Парень вздохнул, стараясь сконцентрироваться на окружающем мире. Вот таксист высаживает пассажира, вот мужчина, нервно докуривающий сигарету, выбрасывает ее в лужу…вот девочка — совсем маленькая, лет шести-семи — не больше, — большими круглыми глазами смотрит в небо, ловя капли дождя.       Человек остановился, наблюдая за ней. Для девочки, да и ее мамы тоже, разговаривающей по телефону неподалеку, он явно бы показался маньяком: высокий, в темной одежде, с бледным лицом, скрытым в тени капюшона. Неподвижно стоит… Многие могли принять его за художника — в руке он держал широкую папку с бумагами.       Ну, в какой-то мере он и есть художник.       Как и следовало ожидать, женщина заметила его и, как-то резко схватив девочку за руку, повела ее в сторону. Двор опустел. ***       Он никого не трогал, пока не пришла она.        Зачем она к нему пристала?..       С ни пойми какого цвета волосами (разноцветными?), с улыбающимся лицом, красивая стройная девушка. С детской желтенькой сумочкой в виде солнышка, переброшенной через плечо, в легком летнем платье. Конец августа на дворе, скоро осень, разве нет?       Человек в сером плаще не хотел встречаться с ней взглядом, да вот…не заметил и запнулся о камень. Папка выскользнула из рук.       И она наверняка бы промокла, если бы не эта незнакомка. Она ловко подхватила листы, украдкой взглянула на парня и слегка улыбнулась. — Художник? — мягко спросила она. — Можно сказать и так, — мрачно отозвался тот.       Он хотел было вернуть папку себе, но девушка крепко сжала ее в руках. — А можно посмотреть? — она вскинула брови, полушепотом произнеся: — пожааалуйста.       Что-ж. Она одна из единственных, кто осмелился заговорить с таким типом. Парень огляделся по сторонам. — Можно. Только осторожно, не урони.       Девушка просияла. Сейчас художник заметил, что ее глаза, как и волосы, были необычной расцветки. Интересные линзы. Глаза девушки вспыхнули, но разочарованно потухли, когда она взглянула на первый рисунок. Изображение города простым карандашом не могло удивить ее. На последующих листах она увидела такие же невзрачные улицы. — Почему все серое?       Парень раздраженно сощурил глаза. Критик нашелся… — У меня при себе только простой карандаш, ничего более. — Хм…- девушка замолчала. Она внимательно рассматривала рисунки, сравнивала каждое изображение. — Везде дождь. — Верно. Это плохо? — Нет, не плохо. Только мрачно. Радуги не хватает…       Парень нахмурился. Он молчал, не зная, что ответить. Почему у людей запечатлелось мнение о том, что дождь — это грусть? Что это тоска, печаль, уныние, депрессия… Что за дурацкие стереотипы? — Я не говорю, что это плохо, — словно в ответ на его мысли, повторила девушка, улыбнувшись. Она вздохнула и выпрямилась, возвращая рисунки таинственному художнику.       Но он почему-то не принял их.       Дождь по-прежнему барабанил по асфальту. Во дворе не было людей, кроме этих двоих. Они стояли и смотрели друг на друга, застывшие, как статуи. — Улыбка дождя — радуга, — внезапно сказала девушка, нарушив минутную тишину. — Думаешь? — Конечно! Давай я… — она огляделась, ища, куда бы пристроится. — Давай я расскажу тебе. Вон скамеечка под крышей, пошли.       Парень проследил за ней взглядом. Такой улыбающийся лучик света в этот серый день. И с чего явился? Его никто не звал.       Когда человек присел на лавочку рядом с незнакомкой, та заговорила: — На самом деле, я люблю дождь. Только, когда он приходит, все таким серым становится, невзрачным… Цвета не хватает, понимаешь? А как радуга вылезет — так и краски появляются… — Но причем тут улыбка? — Дождь одинок. Радуга — его единственный друг, — пояснила она.       Художник усмехнулся. — У дождя могут быть друзья? Это же дождь.       Девушка пару секунд молчала, обиженна сверля взглядом парня. Личность с богатым воображением попалась. — Ветер дружит с Листопадом. Когда тот прилетает, деревья скидывают свои листья, и те кружат в необычайном вальсе. А музыкой служит сухая Гроза. Гром гремит, как барабан, а Молнии — как спецэффекты, освещают улицы огнем.        Ветер — общительный парень, разговорчивый. Он и со Снегопадом общается… Правда, не припомнится, чтобы они когда-то состояли в дружеских отношениях. Вспомни, что творится в зимние холодные вечера, как колючие снежинки налетают на людей, заставляют их заворачиваться в шарфы, надевать меховые шапки… Это Снегопад и Ветер борются — кто быстрее людей домой загонит.       А весной Снегопад утихает. И тогда деревья просыпаются после долгого сна… Чудесного сна, наверное. Интересно, что снится деревьям?.. — Я понял, а ты… — произнес художник, но внезапно замолчал.       Она же не слушала его. Мечтательно прикрыла глаза, замерла с полуулыбкой на лице, с запрокинутой вверх головой. Взгляд художника смягчился.       Лучик света в этот серый день…откуда ты свалился? — А как красив Иней! Снег и Град наверняка завидуют ему, хрустальному, блестящему, хрупкому, но такому чудесному… Но, когда становится тепло, он исчезает. И тогда Цветение придает миру особые краски. Ох, как я люблю весну. Когда ландыши тянутся к солнцу, жадно глотая воздух; когда ручьи заводят свою веселую песню…       Художник улыбнулся. Он сам не заметил, как заслушался. — А Дождь он… он одинок, — девушка приоткрыла глаза. Улыбка на мгновенье слетела с ее лица, но вновь появилась, стоило паре серебристых капелек коснуться ее руки. — Люди не любят его, звери тоже прячутся в свои убежища, как только видят тучи в небе. От этого дождю грустно.       Она повернулась к парню, встречаясь с ним взглядом. — И только Радуга способна заставить его улыбнуться.       Парень смущенно отвел взгляд. — Ты похожа на творческого человека, — выдавил он спустя секунды и удивился, когда девушка расхохоталась. — Творческий человек, говоришь…это точно. Я бы стала художником, но холста у меня нет.       Человек в плаще удивленно вскинул брови. Как так? — У меня есть лишь кисти да краски, но нет холста, — она расстегнула забавную сумочку и достала акварель с кистями.       Парень застыл. Юная художница, значит… с кистями, но без бумаги. Можно рисовать мелом на асфальте, но не акварелью. Да что уж тут говорить, в любом случае дождь все смоет. — Тогда, может воспользуешься этим? — он протянул ей свои работы. — П-правда? — дрожащими руками девушка взяла одно из изображений. — Ой, это же…это же этот дворик, где мы сейчас. Пустой… Ты правда разрешаешь мне попробовать разукрасить твои рисунки?       Парень кивнул. Улыбка так и не исчезла с его лица. — Спасибо тебе! — она с трепетом достала краски.       Парень завороженно смотрел на то, как девушка, обмочив кисти в луже, вывела на сером листе бумаги красочную линию в небе — радугу. — Ну вот. Теперь я оставила след на твоей работе, — она протянула ему лист. — Держи. — Ч-что? Ты отдаешь его мне?       Так, оказывается, в ее планах было не порисовать, а лишь «чуточку подправить» его работу, «сделать ярче». Радуги не хватает, все серое… Художник посмотрел на лист. — Угу, оставь это себе на память, — девушка поднялась на ноги, расправив платье. — Спасибо тебе за беседу и времяпровождение, — она смущенно забегала глазами по сторонам. — Рада была видеть тебя! Еще увидимся.       С этими словами она пошла прочь. Парень не успел и слова сказать, как она рванула от него, так стремительно… Что случилось? Она позабыла о важной встрече? Испугалась, что промокнет? Или же ее ждут дома. — Еще увидимся, говоришь…       Художник смотрел ей вслед, сжимая в руках рисунок. Свой рисунок, но она «оставила след», верно? И ушла. Даже не обернувшись. Тем временем дождь стал медленно утихать. Стало светлее, на землю скользнули лучики света. Неужто ли радуга будет не только на картине?..       Парень вздохнул, поднялся с лавочки и пошел своей дорогой. Они были знакомы совсем недолго, и она знала, что им придется расстаться. На кой-вообще она к нему пристала? ***       Дождь никого не трогал.       Он молча гулял по улицам, стараясь держаться подальше от оживленных улиц, стремясь скрыться в полузаброшенных стареньких дворах, от которых так и веет стариной. Он не любил людей, или, может, это они не любили его? Кто знает.       Он никого не трогал, пока не пришла она.       Завела свою сказку о Ветре, о Снеге, о падающих листьях… Художник недоделанный. Пришла со своими кистями, оставила на холсте Дождя яркий след. А на его лице улыбку…       Зачем Радуга к нему пристала?
Отношение автора к критике:
Приветствую критику только в мягкой форме, вы можете указывать на недостатки, но повежливее.