Прощенный, но не простивший.
***
14 октября 2017 г. в 22:49
Скрип решетки. Сквозь сон надеешься, что показалось, но тихий звук шагов быстро разубеждает. Нежданный визитер подходит ближе, наклоняется, сквозь разодранную рубаху рассматривая твою спину.
Невесомое касание, пропитанной какой-то мазью ткани, вызывает резкий всполох боли. Шипишь и окончательно просыпаешься. На мгновение его рука замирает. Сжав зубы, ждешь окончания врачевания. Жесткая каменная скамья неприятно холодит исстрадавшееся тело.
«Утром скажут — чудо. И коль раны зажили так скоро, не преминут добавить новых».
— Как ты вошел?
Кажется, он не ожидал вопроса. Помедлив отвечает:
— Подкупил стражу.
Чуть улыбаешься:
— Видимо вы в расчете.
Он надолго замолкает. Лежа на животе, ты видишь перед собой только край стены. Закрываешь глаза. Закончив с мазью, он вытирает руки и, судя по шороху одежды, опускается на пол. К твоей вывернутой вверх запястьем свисающей со скамьи руке осторожно прикасаются сухие горячие губы.
Он стоит на коленях у тебя за спиной, и видимо собирается остаться так до утра.
Но ты слишком устал.