Здесь не курят

Вот так приходишь в свой кабинет, садишься статью продолжить, и тут (спасибо тебе, друг Мэтт!) — вдруг босс с удивлённой рожей. Мол, там по крыше скакал мужик в костюме для Хэллоуина, махал дубинкой, вжух-вжух, вжик-вжик, сражался с самим Кингпином. Где очевидцы — да кто бы знал, с тебя полоса до завтра. — Бен, в кабинете курить нельзя. — Я больше не буду, правда. Идёшь, не зная, что снова встрял и гадости приключатся, — и вот какая-то медсестра тебе вдруг ломает пальцы. Осведомитель лежит в крови. Ты выжил, но лучше б умер. — У нас в палате нельзя курить. — Простите. Я не подумал. Повязку сняли, всё хорошо, вернулся ты на работу — а босс мигрени тебе нашёл: мол, с пятницы на субботу был в Адской кухне крутой замес, подробности неизвестны. Статья нужна просто позарез — давай, поднимайся, действуй! Конкретней? Чёрт его разбери: кровища, гречанка, саи… — В участке запрещено курить. — Всё понял. Уже бросаю. *** Народу в лифте набито — мрак. И вроде кругом спокойно, но тут сиятельный Тони Старк вернулся с кровавой бойни. Он конференцию завтра даст, и босс наказал убиться, но чтобы после была у вас про Старка передовица. Теперь уж точно пройдёшь сквозь ад — не дали аккредитацию. — Мужчина, в лифте курить нельзя. — Идите к чёрту, засранцы.