Пёстрый дождь

А в Городе дождит, и время — самый полдень, а к ужину домой — и вынь мол да положь, но час-другой не грех отдать такой погоде — пойдём, зеркальный зонт, гулять под пестрый дождь! А капли пляшут в такт и на прогулку гонят, и дразнятся — ногам то зябко, то тепло, и все мы — я, и ты, и Франк, и мир, и Город — давным-давно сбылись — вот это повезло! Сегодня Город — наш, всерьёз, не понарошку, дорога под уклон, и дождь поёт — «Лети!», и сорок штук сортов от кексов и пирожных отборных крошек — вот, в кондитерской для птиц, а здесь ты отразишь листву дубов и клёнов, а здесь замедлим шаг и не спеша пойдём: вот женщина с лицом-куском-парчи-зеленой воспоминаний ткань стирает под дождем, а рядом музыкант танцует в центре лужи, а брызги в барабан — и отбивают ритм, и дальше, вниз, к реке — мосты и крыши, ну же — смотри, какое всё! Ты только посмотри! И домики внизу — как яркие игрушки, а на мосту стоит и смотрит на дома… Ой. Сбывшаяся я — от пяток до макушки — за Город и себя муррррчу: «Спасибо, Макс!»