маршруты

страницы вырванных тетрадей, я в голубой покрашу пряди и засмеюсь приличья ради, а завтра выкинусь в окно. мой космос делится на части, я между двух солнцестояний, и холод веет от объятий — душа не греется давно. любить, но больше ненавидеть, на утро чашку яда выпить, переварить, забыть и вымыть, упрятать в кухонный тайник. на антресолях тараканы, колени в джинсах длинных, рваных, а сердце зашивает раны, в висках пульсирует «беги». Стокгольмский друг синдрома страха, шизофрения дальних странствий, неуловимость наших завтра, давай сегодня всё проспим. я задыхаюсь в стенах правды и отмываюсь как от грязи, иллюзия самообмана из лёгких выбивает дым. секунды движутся как вечность, присядь, расправь немного плечи, и без жилета для увечья под пули не бросайся, друг. быть может, тенью синевласой я встану рядом, подавая патроны в руки, даже зная всю боль от этих адских мук. ты знаешь? после приключений остынет кофе, посереет, ночь спрячется, и на рассвете мы снова станем «ты и я». умоемся, наденем кеды, в рюкзак закинем книги, сеты, там каждый мимо лифта, стенда, у каждого свои дела. из универа со скандалом я забираю документы и голубые крашу пряди в зелёный, едкий, яркий цвет. бронирую билет до Праги, жгу черновик вишнёвой саги, беру такси, а на прощанье я небу пепел шлю в ответ. пусть превратится в белоснежный ковёр, укрыв цветы одеялом, пусть радует людские взгляды, мой самолёт взлетает вверх. когда от жизни станет тошно, меняй маршруты, не жалея, чтобы потом тебя на крыше мне не спасать, едва успев.

Katrin | 17.11.17