Клоун

Чем живёт человек, который всегда смеётся? Его сердце, возможно, уже не бьётся, А смех звенит колокола переливами, Возможно, уже давным-давно над могилами. Чем живёт человек, который всегда рад, Которого назвал ты глупцом наивным. Не думал ли? Вдруг горечи сиплый ад Соткал каждый его смешок невинный. Душа нараспашку, всегда счастливый, Влюбленный и любящий удивлять. А много ль ты видишь, судья мой милый? И много ль позволено увидать. А вдруг это игры? А вдруг виртуоз он? Не думал про «верю!» и все дела? Бывает, что счастье — всего лишь кокон, В котором бабочка умерла. Смех ещё громче, манеры — вольнее. «Опять ты гогочешь!» — слышен возглас. А он рассмеется куда сильнее. Клоун дурачится напоказ. Печальный, ослабший… Пойми по улыбке. Вдруг что скрывается под броней. …В душе его Демон играет на скрипке Над задыхающимся огнем.