Я

Я навеки запомнил запах твоих волос. Такой нежный и приятный, словно касание ветки сирени к коже. Я полюбил просыпаться с тобой. Будто это было предначертано ещё до моего рождения. Я через день завтракаю только запеченными яблоками, вспоминая твой единственный выходной, проведенный вместе. Ты раскрыла мне тогда свою маленькую тайну. Если честно, меня уже немного подташнивает от них. Я скучаю по дождю. Ты ведь тогда забыла зонт, а я был так горд, потому что вовремя подошёл со своим. В тот день меня посетило чувство, будто мы герои кино. Милые объятия, неуклюжая походка и громкие фразы. Я улыбаюсь. Грустно, конечно, но только этим и спасаюсь. А пустота внутри всё растёт. Я здороваюсь с прохожими, так как ращу в себе мысль, что это можешь быть ты. Знаешь, мне хочется наконец увидеть падающую звезду. Говорят, она может исполнять желания. Я устал засыпать под рассвет. Ужасно не хватает здорового сна. Постоянно кошмары, а потом понимание, что всё действительно. Я слышу утешения от знакомых. Переболит? Да когда, чёрт побери, это произойдёт? Меня сжирает изнутри, мой мозг не может ни о чём думать, а жизнь рушится. Мне так больно, София. Как же я болен тобой. Я перестану писать. Когда-нибудь. Когда начну воспринимать реальность. Когда поинтересуюсь, какой сегодня день недели. Когда пойму, что ты не святая. Когда снова захочу ухлёстывать за симпатичными девушками. Когда убью в себе тебя. И, последний вопрос. Как мне дождаться лучшего тебя?