О творчестве и мастерстве

— О, мастер, расскажи мне о словах! Выплёскивая на бумагу душу, Так хочется, чтоб кто-то — Кто-то! — слушал, Читал, смотрел…              — И прославлял в веках? Душа, мой друг, нуждается в огранке. И, прежде чем вместить в оправу слов Самокопаний призрачный улов, Заставь играть добытые останки! Алмаз покоя, воли изумруд, Сапфиры мудрости, рубины чувства, — Их огранить особое искусство, Одна ошибка, — и напрасен труд. Поделочным каменьям — кабошон. Узоры только подчеркни шлифовкой, Да заверши работу полировкой, — И твой успех сейчас же предрешен. Патриотизм — надёжен, как гранит. Лишь с мраморной могильною плитою Он может потягаться простотою… Всегда в достатке тот, кто их гранит.  — Достаток, слава… Это цель?              — А нет? Зачем ты пишешь?              — Чтоб поведать людям…  — Поведать что? Твой опыт мал и скуден — Ни ярких поражений, ни побед…  — Тебе откуда знать?!.              — С твоих же слов. «Выплёскивая душу…» — будь же честен. Твой бег по кругу мал и легковесен. Лишь скука, — не свержение основ.  — «Лишь скука»?! Жизнь мою измерив так, Ты расписался в том, что сам дурак! Ты творчество моё судить не смеешь, Ты сам творить — конечно — не умеешь! Ты сам бы так, как я, не смог писать!.. Что замолчал?!              — Мне нечего сказать.