Либо ты, либо они...

      Я сижу рядом с барной стойкой. Передо мной стоит стакан виски.       Много ли я выпил? Я сбился со счёта.       В этом бурном круговороте жизни я лишь мелкая вошь. Вошь, которая лишает людей жизни. А что вообще такое жизнь человека? Всего лишь-то горящая спичка, которую можно легко потушить.       Новое задание. Новая смерть. Новый атрофированный уголок моей души. Такими темпами от неё скоро совсем ничего не останется. Что же, проживу как-нибудь…       Опустошаю очередной стакан.       Кажется, этого уже достаточно на сегодня. Бросаю на стол пару мятых купюр и выхожу, не оглядываясь.       Знакомые улицы, знакомые дома родного, но теперь такого ненавистного города. Я столько раз здесь проходил, что могу с закрытыми глазами найти нужный дом. И от этого становится только хуже.       Как бы мне хотелось вернуться назад, в то время, когда я совершенно случайно сюда забрёл. Как бы мне хотелось вернуться назад и броситься прочь отсюда, так, чтобы я скорее сдох от нехватки воздуха, чем попал бы сюда снова и стал марионеткой.       С каждым новым днём, с каждым новым убийством, я начинаю себя ненавидеть всё больше и больше за то хладнокровие и равнодушие, с которым я забираю чужие жизни.       Но выхода нет.       Либо ты, либо они.       И вот уже ненавистная мне дверь. Подвал. Знакомый крик, который переворачивает все внутри.       Бегу. В ушах всё вновь и вновь, будто на повторе звенит голос, разрывая барабанные перепонки, не оставляя никакого места другим мыслям.       И вот я стою перед ней. И не знаю, что же мне делать.       Либо ты. Либо она. Либо ты. Либо она. Либотылибона.       Всё мысли сливаются в сплошной шум, гудение, в котором ничего нельзя разобрать.       Стою, беспомощно взирая на неё. А она — ни слова, ни единой слезинки. Лишь печальный взор, устремлённый мне прямо в душу.       — Прости, — шепчу я неподдающимися губами, — прости меня за всё.       Два последовательных выстрела разрывают тишину на мелкие кусочки.       — Прощаю, — эхом раздаётся голос матери…