Первый снег

Все когда-нибудь вырастают: Люди, звери, леса и столицы. Помнят прошлое, забывают, Вырос тот, кто был Маленьким Принцем. Неизвестен и не написан Путь его, повзрослевшего в грёзах. Стал пилотом, простился с Лисом, И не помнил любимую Розу? Не забыл он. Помнил, не бросил. Всё страшнее и проще: под вечер Не вернулся Taylorcraft Auster, «Аir post observation» — разведчик. Есть приказ: «самолёту вылет». Сказку ветер пустынный развеял. На прощанье качнулись крылья, Растворились в закате, как небыль. Вечер, утро — должен вернуться! Только пусто в эфире, заждались… Сожалений не надо мутных, Разговоров досужих про жалость: Вот, мол, глупые! И с надеждой Каждый вечер включают фонарик: Маяком будет пусть, как прежде. Но теряет листы календарик, Ночи, словно назло — длиннее, Дни-огарки короче, короче, Глохнет сердце и леденеет: Нет вестей, ни полслова, ни строчки! …Приласкал бы старого Лиса, Невесомо коснулся бы Розы… Где ты, маленький? Тихо в высях, Ожидание, словно заноза. Лис украдкой косится в небо И ворчит: «Бестолковый мальчишка, Вроде вырос, а всё бы бегал, И летал бы… Нет, это уж слишком!» И вздыхает тихо, печально. Розы сотни капризов женских: «Где мой принц?», «Я сейчас увяну», «Кто ещё понимает ценность Красоты»… Но не верь обману. «Милый мальчик, вернись скорее, Ты не можешь исчезнуть так просто. Мы тебя очень ждём и верим!» А в ответ— лишь порывы норд-оста. Что осталось? Только надежда, Что вернётся когда-то… Откуда… С неба в сумеречных одеждах Звёзды начали падать как будто, Тихо-тихо в ночи летели И заботливо кутали землю. Первый снег пошёл. Чистый, белый. Для чудес наступило время.