Такой, о котором сложно забыть

С тех пор, как Иван покинул Белогорье, казалось, прошло сто лет. Кощею начало казаться, что Ивана и вовсе там не было, что это был всего лишь странный сон. Странный и... прекрасный. Ничто так не воодушевляло черствое сердце, как мысли о дивном молодце, недо-богатыре, но гибком, высоком, как осина, с голубыми бескрайними водоемами глаз... "Никак совсем из ума выжил, старый.." - буркнул Кощею скрипучий внутренний голос, больно напоминавший старуху-Ягу. С тех пор, как она перебралась жить к Водяному, до отказа набив карманы Молодильными яблоками, ему и поговорить-то было не с кем. - Совсем, старая, совсем... - кивнул, соглашаясь, Кощей. Он мог, конечно, нагрянуть в Иной мир, вырядившись в тамошнюю одежду, прикинувшись путником али еще кем. Мог, несомненно. Да и нельзя сказать, что не хотел. Хотел до жути, до смерти... Но только совесть, которую он почти похоронил в себе, не давала покоя, напоминая, почему именно он хочет увидеть Ивана. Что хочет с ним сделать. Что хотел все это время, а не смел... Кощей снова грузно вздохнул, сердце, покрытое черным пеплом, проронило нотку отчаяния. "Не судьба!.." - так же кисло заключил голос Яги внутри его подсознания. - Да и не очень хотел! - ворчливо отозвался Кощей, запрещая себе вольности о дивных глазах-водоемах..