Под напев шотландской волынки

На дикий свой манер ласкает пена берег, Тишь и покой ни дня здесь не гостят. А ветру... не волынка ль тайны верит? Тревожат душу песни и манят... А он в огонь глядит и набивает трубку, Как десять... да и сотню лет назад! И понимает ли, какую злую шутку Сыграл со мной его угольный взгляд? Мне бриз вечерний волосы грозится Завить в манере небывалой до сих пор, Солено-горек ветер, с моря мчится, В котле песчинок пляшет всё узор... "Не разучились вы так мягко улыбаться? Прошедшее черствило вас зазря? За что, скажите?! Мне ведь скоро двадцать... Отдаст навек здесь шхуна якоря... На палубе кустарник заалеет, Обвиснут обреченно кливера. А я уйду. Не вспомню. Повзрослею. Оставлю здесь вас, всех, мои друзья..." Искрят глаза. Колечки дыма к звездам. Не верит он порыву моему. "Не хватит жизни, чтобы стало поздно Причалить к Острову... Заплакать по нему".