Смерть на Востоке

На белом фарфоре, как раны, цветут расколы И павшие листья уносит весенний ветер, Сегодня так мало волнует тебя былое, Сегодня твой сон особенно близок к смерти. Он лёгок, как шёлк и шёлковой тонкой лентой Сожмёт тебе горло, не крикнуть в глухое небо, Последний твой вздох не слышно за песней флейты, Что бьёт тишину на пару с печальной эрху. Он лезвием танто уже у тебя под кожей, На новом пергаменте кровью, своим чернилом, Напишет Алису на Лидделл совсем не похожей, Слепой и безумной, поломанной чьей-то силой. А после по новой из блеклой бумаги, линий Сон сложит тебя окутанной этой болью, Подвесит за нитки, как бабочку в паутине, Плясать на углях заставит ава-одори. Вдохнёшь его с дымом, как сладко-молочный опий И пустишь по венам укусами сотни хабу, Умрёшь на рассвете, распятая между копий, А прежде сгорев и до края пройдясь по трапу.