46'22016

Сорок шесть' двадцать два ноль шестнадцать... Он мне снится. Привычным. Веселым. И – по новой – закапает с пальцев, мысли снова, как дикие пчелы, разлетаются залпом шрапнели, вместо меда – багрянец и порох... Мы так много с тобой не успели. Двадцать восемь' двенадцать ноль сорок. ...Не успел. Не вернешься. Не будет свадьбы с Лиз, мастерской и детишек. Здесь вода только в мягкой посуде, нет дверей – но никто не услышит. Пальцы лезут в рюкзак под подкладку, острый пластик впивается в кожу. Больно так, что почти уже сладко, только знаю – и так не поможет. Мажет красное руки, одежду – видишь, брат, я опять в камуфляже... Только в снах все – нормально, как прежде. Но кому тут про это расскажешь. Эта боль не трезвит, только держит, как ты раньше хватал за предплечье. Утром снова – все то же и те же – “время лечит”. Да хрен бы. Не лечит. Всем плевать, что не дали остаться, что он так же – подранка – и прочих... Сорок шесть' двадцать два ноль шестнадцать. Я нашел бы. Не сразу, но точно. По фаланге бы пальцы отрезал, магазинов бы высадил пару... Но теперь это все бесполезно. Остается – кошмары и траур. Сигарета, что вдавлена в кожу, боль, которая держит хоть как-то. Не поможет. Да что тут поможет. Ночью – глубже осколок. Не плакать. Утром снова – ходить и смеяться. Только вечером можно. Он скоро. ...Сорок шесть' двадцать два ноль шестнадцать. Двадцать восемь' двенадцать ноль сорок.