Паранойя

Головная боль становилась все хуже. Уже не просто легкое давление. Тупая, пронзительная боль, которая ввинчивалась в ее череп и не давала уснуть, когда ей так отчаянно был нужен отдых, не давала ей попадать в цель, когда так необходимы были меткие выстрелы. Головная боль на войне не должна была бы удивлять. Стресс. Недостаток сна. Биотические импланты. Необходимость разбираться с политиками. Шепард могла найти более чем достачно объяснений, чтобы притвориться — перед всеми остальными, но в первую очередь перед самой собой — что всё было в порядке. Что ее разум по-прежнему принадлежал ей самой. Кто-то должен был справляться с этим всем, пока не стало еще хуже. Иногда она думала о том, чтобы попросту опустить руки и уйти, оставив их всех пожинать то, что они посеяли. (И почему только из всех метафор ей приходила в голову именно эта). Она не могла теперь даже вспомнить: как бы она поступила до «Цербера»? До Сарена? Кто она вообще такая? Что она такое? Иногда она ловила себя на том, что задавалась вопросом — не был ли Сарен прав на самом деле. Однажды она взглянула в зеркало и увидела глаза Призрака на своем собственном лице. Стресс. Недостаток сна. Биотические импланты. Каждый раз она заставляла себя остановиться. Заставляла себя глубоко вдохнуть. Медленно выдохнуть. Она не могла уйти. Сарен никогда не был прав. Она по-прежнему оставалась человеком. Она могла справиться. Или — она могла стать тем самым единственным удачным выстрелом, что обрушит всю галактику. Никто, казалось, не замечал этого — все только спрашивали хором встревоженных голосов: — Ты высыпаешься, Шепард? — Ты в порядке, Шепард? — Если тебе нужно отдохнуть, Шепард, никто не станет тебя упрекать... — Ты вообще слушаешь, Шепард? — Да, извини, что? — она вежливо приподняла бровь в ответ на доброжелательный, но с легкой подначкой вопрос Гарруса. — Я говорю, в какой-то момент на этих переговорах мне показалось, что ты сейчас действительно наставишь пистолет на Хан'Герреля. Впрочем, я не стал бы тебя обвинять. Она засмеялась, как от нее и ожидали, но потом, после того, как она неуклюже закончила разговор, ей пришлось остановиться и прислониться к стене около оружейной батареи, пытаясь отдышаться — казалось, она получила удар в живот от крогана. Она могла бы пристрелить кварианского адмирала, и никто не стал бы ее винить. Она доверяла тем, кого брала к себе в команду. Это оставалось неизменным. Она доверяла им, каждому из них, но она не была уверена, что может на них положиться. Потому что, хотя любой из них смог бы пустить ей пулю в голову, если стало ясно, что она находится под чужим контролем, — но она не могла сказать, кто из них не сломается от такого выбора. Черт, да она даже не могла точно сказать, не под контролем ли кто-нибудь из них. Слепое доверие оставалось единственным выходом. Слепое доверие и отчаянная надежда на то, что она успеет заметить тревожные признаки, прежде чем станет слишком поздно. Всё, что ей было нужно — больше времени. Всего несколько часов. Несколько дней. Несколько недель. Она могла справиться, могла победить. Она должна была победить. И потому она по-прежнему надевала броню, вешала винтовку за спину и пистолет на пояс, и продолжала участвовать в бесконечных дипломатических переговорах или выходить на поле боя и уничтожать противников, — потому что не было никого другого, кто мог бы это делать, а время истекало. И постоянно, неотступно ее преследовал бьющийся в голове бесконечный рефрен: Не сейчас. Еще нет. Не сейчас.