Счетчик

я у мамы побит и прокурен, я у смерти — последний герой. часто пьян, непременно нахмурен, и мой счетчик давно нулевой — цифры тухнут на вшитом экране, значит, где-то столкнулся с тобой, только чертова техника вянет, только путь — это матерный сбой. я не знаю, когда встречу снова твой возможно испуганный взгляд: только раз время до перелома мог сказать мой лажной датапад. потому и метаюсь в горячке, без понятия, как отыскать эту ломкую весточку спячки, «соулмейта», вторую печать, что избавит от внутренней гнили, даст возможность без боли дожить все дороги, что в сердце саднили, все ворота, что надо закрыть. *** взмах руки, участилось дыханье — это точно оно, вот сейчас! — между арками окон портальных взгляд искусственно-серостных глаз: счетчик взвыл, окончательно сдохнув. я не в силах стоять и смотреть, как все то, что так нужно и должно, снова хочет куда-то лететь. догоняю, хватаю за руку. громкий писк твоего маячка перекрыл остальные все звуки. собираю себя по клочкам, паникую, молчу, ожидаю. твой ответ выбор мой разрешит: как во имя я Смерти страдаю, так во имя Твое буду жить. улыбаешься мягко и чутко, тихо шепчешь «конечно, люблю». я молюсь — «лишь бы это не шутка» — и твой вздох возвожу в Абсолют. *** я сижу на ступеньках собора — приступ, кашляю в сжатый кулак: каждый день — обязательно ссора, каждой ночью ты — повод для драк. гниль растет, расползается, рушит сталь хребета и нервов титан: ты везде, от тебя нет отдушин, мой убийца и мой капеллан. я не думал, что так облажаюсь, подпустив тебя близко к рулю: запланировал нежность и жалость, а в итоге сам лезу в петлю.