I'm rolling, Taxi Driver

      В секунду, в которую я выхожу из дома, хлопнув дверью, он перестаёт существовать. Старый чемодан, крепко зажатый в ладони, кажется невесомым, как и мои ноги, несущие меня куда-то ещё. Какая разница, куда. Очередной шаг вперёд – и всё, позади ничего нет, вернуться туда невозможно. Голова пустая, боковое зрение едва успевает фиксировать дома по бокам, но не успевает отметить тот момент, когда один этаж превращается в два, два – в пять, пять – в полтора десятка.       Перехожу дороги, не смотря на светофоры, поворачиваю на автомате, пока, наконец, не запинаюсь о бордюр. Лечу на землю, упираюсь руками в асфальт, а грудью – в свой чемодан, на секунду теряя способность дышать. Вместо того, чтобы встать, сажусь прямо здесь, на тротуаре рядом с переходом, одну руку положив на сердце, а другой оперевшись на чемодан. Отчаянно щурюсь на вывеску на здании напротив, надеясь выяснить, где оказался. Я не знаю эту улицу. Окна тёмные. Пусто. Город, к моему удивлению, спит. Достаю из кармана мобильник, надеясь узнать, где я, хотя всё ещё не имею ни малейшего понятия, куда пойду дальше. К вокзалу?.. Телефон разряжен. Путь обратно запутан и обрезан.       Из-за угла выезжает такси. Я быстро понимаю, что это моё спасение – лампочка на крыше оповещает, что машина свободна и готова отвезти меня… куда? Выясним. Поднимаюсь резко, правое колено болезненно щёлкает, я голосую, шёпотом проклиная свою несчастную ногу. Такси останавливается. Сажусь на переднее сидение, запихивая чемодан в ноги. – Куда едем? – интересуется водитель. Смотрю на него. Он, наверное, немногим старше меня. Отвечаю первое, что приходит на ум. – Я… К заливу. Снова из города, но в другую сторону. Что я скажу этому океану? Что я там буду делать? Он на меня смотрит в ответ. Пару секунд. – Может, какой-то конкретный адрес? Видимо, на моём лице отражается такая паника, что он усмехается, пожимает плечами, под нос говорит «ладно» и отъезжает. По привычке достаю телефон из кармана, пытаюсь включить, но экран показывает только разряжающуюся батарею. – Слушай… У тебя нет переносной зарядки? – спрашиваю я у таксиста. Он медленно кивает, и, не сводя глаз с дороги, достаёт зарядку из собственного рюкзака. Ну да, точно. Но признавать свою ошибку уже слишком поздно. – Ничего страшного, – говорит он вдруг, – в конце концов всегда находится, куда пойти. Заедем за кофе? – Как хочешь. Не думаю, что у меня денег хватит на что-то, кроме этой поездки. – пожимаю я плечами.        Солнце смущённо показывает первые лучи из-за водной глади. Мы сидим на травянистом склоне, ожидаемо, в футе друг от друга. Сжимаю в руках полупустой стакан кофе, и он пьёт из своего маленькими глотками. Говорит, что смена у него закончилась, и он может за так отвезти меня обратно, но я ещё не придумал, чем будет это «обратно».        Но ведь сейчас это не так уж и важно.