Звуки саксофона.

Звуки саксофона наполнили снова эти каменные коридоры, они как пещеры…

***

Пленник сидит за столом, но еды нет… Есть живые трупы цветов, есть салфетки окантованные кружевом, есть фарфоровые тарелки, есть серебряные приборы, есть застывший стёкший воск со свечей… У него завязаны глаза, такой же чёрной полосой… Между зубов зажат мягкий белый платочек, чтобы не проронил ни слова… На нём надет красивый костюм, ажурная рубашка, красиво уложены волосы… И запах ванили…

POW jin

Мои глаза были закрыты… А сейчас я вижу перед собой снова эту маску… Снова эти руки… Они ласкали меня вчера… Мне было так хорошо… Это был ты… Но кто ты? Ты пододвигаешь ко мне две тарелки, накрытые узорными платками и откидываешься назад, скрещиваешь руки, смотришь мне в глаза… ждёшь моих действий... Какого цвета твои глаза? Я поднимаю правую руку и указываю на блюдо, стоящее слева от тебя… Ты снимаешь эту мёртвую маску… Моя любовь… Это ты… Тэхён… Сердце стучится бешено в груди… что будет дальше? Концерт... Саксафон... Первая встреча... Смеральдо... Твои холодные ладони... Глубокий голос... Сокджин-ни... Вечное солнце... Ты смотришь мне в глаза очень грустно… отводишь взгляд на блюдце, стоящее справа от тебя… поднимаешь край салфетки… Я дышу тяжело, тело предательски привязано к стулу… Я не могу тебе помочь… Револьвер… Ты целенаправленно берёшь его в руку и подставляешь себе в висок… Тонкие пальцы медленно нажали на курок… - Стой! — эхом отдалось в пустых коридорах…

***

 — «Я всё ещё помню эти звуки саксофона и запах цветов», — говорил пожилой полковник полиции, томно вздохнув, — Это он и сказал, как покинул участок. Больше я его не видел… — А что же интересно было в другом блюдце… — задумался молоденький журналист, переводя взгляд на сыщика. — Хм… Это было давно, — потирая большой рубиновый камень на своём кольце сказал он.