Разбитые стёкла

      Феликс, наконец, делает вдох и приходит в сознание. Голова трещит, его мутит и, кажется, сейчас стошнит. Он хмурится, а потом открывает глаза. В помещении на удивление приятный полумрак, только свет ночного Парижа льется через разбитый витраж. Как удачно голова завалена вправо. Так он может ее видеть. Через пальцы, прижатые к ране на животе, сочится кровь. Волосы разметались по полу, часть их прилипла к лицу. На глазах кровоподтёки иронично стремятся повторить привычную героине маску. И взгляд стеклянный, пугающий, не выражающий абсолютно ничего.       Где-то там, у него за спиной, лежит Бражник, и Феликс надеется, что бездыханный. Он бы хотел повернуться, посмотреть, кто скрывался под этой личиной, но, во-первых, это парню сейчас просто непосильно, а во-вторых, тогда Коту придётся отвернуться от Своей Леди.       Феликс всеми мыслимыми и немыслимыми усилиями тянет свою руку к ней, переплетает пальцы с ее свободной рукой.       — Ты свободна в субботу?       Его Леди, которая ему никогда не принадлежала.       — Я знаю одно неплохое кафе. Там есть тот самый чай с корицей, что ты так любишь.       Влюбленная Бриджитт, которой никогда не принадлежал он.       — А потом можно будет пойти в парк. Или в кино. На аттракционы. Куда захочешь.       Пара идиотов, которые всегда принадлежали только друг другу.       — Так... Пойдём на свидание?       Ледибаг, Бриджитт, чёрт бы ее побрал, не сжимает его пальцы в ответ.