Я боюсь огня.

      Я боюсь огня. Сильно.       Он дарит тепло, но, притворившись другом, может сильно обжечь, а иногда и убить мучительной смертью.       Я боюсь зажигать спички. Огонь вспыхивает мгновенно и неожиданно. От него исходит успокаивающее тепло, но стоит ему достигнуть подушечки пальца, как он начинает жалить, причинять мучительную боль.       Огонь завораживает. Я становлюсь бессильной, глядя на маленький красно-жёлтый огонёк, играющий на конце спички. Я не хочу поддаваться искушению. Я не хочу быть зависимой. И спичка летит вниз, огонёк волнуется, и, мне кажется, будто бы он просит не убивать его. Я едва успеваю отпрыгнуть в сторону, и спичка, падая в то место, где стояла я, потухла.       Я боюсь огня. Любого. Маленького или большого.       Я боюсь близко подходить к костру. Даже в самую холодную ночь.       Я боюсь приближаться к огню на метр.       Я боюсь, что он меня ужалит.       Это очень странно. Раньше я никогда не боялась огня, но однажды он меня ужалил. Резко. Когда я не ожидала этого.       Я боюсь зажигать конфорку. Ведь её огонь, хоть он и синеватый, всё же жжёт и обжигает. Она вспыхивает неожиданно, что только и успевай руку отдёргивать и бросать спичку на пол. Только и успокаивай себя, приводи себя в порядок, заставь сердце стучать ровно.       Я боюсь огня. Он уничтожает. Быстро. Мучительно. Ужасно.