Еретик

В гараже мультипликации, Где не важен голос мой Угол личный реставраций — Каждый экспонат иной: То не требует усилий, Или руки дрожь берет, Но по своему красив он, Хотя их никто не ждет. Выставка закрыта снова, Мы на улице в тени. Нет ни права нет и слова, Не разносятся мольбы. Кружева старинных свитков Обвивают сетью чар, А не горы злата слитков Так я звёздам передам. Улица — музей историй, Жизни странной, но чужой, А в итоге крематорий, Где не слышен дух святой. Не судить мне о поступках, О свободе, без души… В этой девственной минуте Просто слушай, помолчи. Правда в том, что не бывает Чудес и зрелищ просто так. Всегда хоть кто-то, но страдает И невдомек тебе, простак, Что жертва здесь, а ты палач. Но мне не страшно в пламя. Я, уходя, прошу сквозь фальшь Лучистый ликорис на память.