Часть 1
7 июня 2018 г. в 00:21
За окном почти не темнеет. Холодное лето. Днем свистят стрижи, ночью — соловьи. Горит блекло настольная лампа.
Открытый редактор.
Белый лист.
Нотный стан.
Нагло мигает курсор.
Дрожит карандаш в руке.
Ни одного слова нет в длинной строке.
Ни одной черты на госзнаке.
Ни ноты на тонких линейках. Даже ключа не стоит.
— О боги! — воскликнули, запрокидывая голову к потолку.
— Смилуйтесь! — вскинули усталые руки.
— Пошлите мне вдохновения! — воззвали кого-то с верхних этажей.
Поэт щелкает бешено по клавишам, набирает ряды стройных букв.
Художник ведет графитовую линию по толстой бумаге.
Композитор бормочет и шуршит карандашом.
Отстраняются, смотрят на свои творения.
— Отвратно! — шипит. Исчезают слова.
— Криво! — скрипит. Пропадает карандашный след.
— Безвкусно! — вопит. Тают чистые нотки.
И так — каждый день.
Не выходит ничего дельного. Красивого. Нужного.
Все не так, все косо и грязно.
Они пробуют. Целыми днями мучают бумаги и клавиши.
Иногда выходят на улицы, находят приключения и другие занятия, но каждый вечер, каждую ночь отдают стихам, краскам и музыке.
И не выходит.
Раньше выходило легко, как птичья песня ближе к утру, теперь никак.
Опускаются бессильные руки. Закрываются усталые глаза. Светлеет серое небо.
Они засыпают, так и не сотворив ничего хорошего.