Каково это - быть Королем?

Нет. Черт возьми, нет. Так не должно быть. «Всего этого не должно было произойти», — ехидно прошептал голос, до боли напоминающий Теона. Грейджой. Чертов предатель. Только тебя не хватало в моей голове. Боги милостивые, как же он устал от всего этого, если б кто знал! Старк уже давно потерял счёт времени, и лишь этот славный оруженосец (Фрей, кажется) вытаскивает его в реалию какими-то невнятными репликами. Робб сам не знает, зачем делает это, но спрашивает каждое утро у фреевского паренька, какой по счету день прошёл со дня казни лорда Эддарда Старка. Будто эта цифра его воскресит. Ага. Конечно. Надейся, мальчишка. Мысленно Старк влепил себе оплеуху за это «мальчишка». Он — Король. Нельзя забывать об этом. Забудешь ты — забудут все, кто за твоим шатром. Такого допустить нельзя. Он и так потерял многое на этой войне. Слишком много потерь. Мысль об отце кружила в голове, как назойливая муха. Робб хмыкнул, вспомнив давний разговор с очередным Фреем (он уже, честно, не различал их). «— Мой король, Ваша мать прибудет в лагерь на заре. Полагаю, с ней прибудут и новости. — Что-то серьезное? — Да, Ваша светлость. Лорд Ренли Баратеон мертв. Мне сообщили наши люди. Вот как. Гм. Робб почувствовал, как засосало под ложечкой. Он надеялся на этот союз. Ведь.. Север, Штормовые Земли, Простор — все они, объединившись, расправились бы с Тайвином Ланнистером, что, возможно, сейчас с ухмылкой срет в гребаный ночной горшок гребаным золотом! Старк подавил желание пнуть Фрея под зад. Что ж, да будет так. Быть может, ему ещё как-то удастся назначить переговоры со стариком Мейсом, или даже ещё более древней бабкой Оленной. — О, ты ещё здесь? — Да, Ваша милость, есть.. ещё одна новость. — Что-то с матерью? — нет, этого Робб не допустит. — Нет, Ваша милость. Ваша мать с эскортом везёт сюда.. некий жест доброй воли от Беса. — Бес? Тирион Ланнистер? Что ещё за жест? — Лорд Тирион передал Вашей матери останки лорда Старка, Ваша светлость, — на выдохе ответил Фрей, потупив взгляд. И всё. Пустота. Только кости. Его отца нет. Робб давно принял этот факт. Но не смирился. Боль снова тысячекратно вонзила свои когти в его сердце и начала раздирать. Оголять. Будто там, поглубже, что-то спрятано. Какой-то приз. Но нет. Там только пустота. Он помнил улыбку всегда строгого лорда-отца. Его задумчивое печальное лицо, обрамлённое морщинками. Выражение его всегда было такое, словно он вспоминал какое-то грустное действо давних лет. В серых, будто льдинки, глазах отца играли такие же серые, строгие огоньки. Да, отец никогда не дозволял себе бурные всплески эмоций. По крайней мере, на глазах у других. Но то, с какой холодностью он мог глядеть на кого-либо, заставляло ежиться. Или в иной раз, когда в тепле серых глаз ясно читалась отцовская любовь. Робб помнил моменты, когда по Большому Чертогу разносился смех лорда Эддарда, и он бы отдал всё, чтобы вновь услышать это. Теперь Эддарда Старка нет. Есть кости. Грёбаные костяшки. Робб уже не слушал Фрея, который что-то тем временем говорил о захоронении в Крипту Винтерфелла. Да, обязательно. Но все это потом. Робб подумает об этом потом. Благодарю, карлик...» Но это ведь не всё. На этой войне Король Севера потерял себя. Старк не понял, в какой момент это случилось. Просто это так. И уже не изменить. Для всего мира он — шестнадцатилетний парень, сын Неда Старка из Винтерфелла. Для кого-то он — сын. Для кого-то он — король. Для кого-то он — брат. Для кого-то он — клятвопреступник, отказавшийся от слов предка и нацепивший лживую корону. Для кого-то, быть может, — последняя надежда. Ну, а для себя он просто.. Робб. Раньше он задирал голову и ухмылялся как сельский дурень, лишь услышав: «Король Севера! Молодой Волк!» Сейчас его уже тошнит от этих криков на каждой бойне. Будто оно ему надо. God damn. Никто ведь из них не знает, что он такой же, как и многие другие. И что он боится. Что каждую чёртову ночь он засыпает со страхом, чтобы проснуться в его же объятиях. Просто жизнь выбрала его. Робб не хотел этого. Но ему пришлось повзрослеть. Война забрала его, унесла далеко от матери, далеко от отца, далеко от его Старых Богов. В никуда из ниоткуда. Это не было больно, нет. Это было изматывающе. Старк чертовски устал. Он чувствовал себя не шестнадцатилетним парнем, а дряхлым стариком. А это ведь всего лишь два года войны. В четырнадцать он потерял отца. Точнее, лорд Эддард попал в капкан золотых львов. И оставил его одного. Да, Робб понимал, что это лишь его эгоистичные помыслы, но обида пылала в нем. Почему я?! Ответ он ищет уже два гребаных года. Будто вечность. Совсем недолго. И теперь, когда он прошёл через столько кровавых миль, столько битв выиграл, — Молодой Волк проигрывает войну. Словно набатом звучит в ушах. Хотя никто ещё не объявлял об этом на собраниях вслух, все видно по этим лицам. Да и сам Робб не дурак. И все-таки одно желание у Короля Севера было. Вспороть живот Тайвина Ланнистера мечом отца, Льдом. Да, так и будет. Не сомневайся, лорд Утеса Кастерли и Хранитель Запада. Так оно и будет.