Дома

На войну уходил под восторженный вопль труб: тот, кто в форме – герой, так гуляй и кути, не стой же, и на улицах девки лизались до крови с губ – "Эй, солдат! Ты убей этих тварей как можно больше". Я убил их без счета много, как говорил, так что кровь въелась в кожу подобием камуфляжа. Эти годы и кадры застряли комком внутри, на повторе заели – да хрен ты кому расскажешь. Уходили герои – вернулись изгои вдруг. С сединой и рубцами, со смертью в глазах и жестах. И никто не захочет больше касаться рук с не отмывшейся кровью – ни мать твоя, ни невеста. А отводят глаза, словно больше тебя и нет – словно это не ты. Или ты не вернулся вовсе, а остался, как слишком многие, на войне. Да какой там парад – на могилы цветов не носят. Опьяневший от крови народ протрезвел и смолк, жажда бойни и смерти, конечно, не им знакома. Я хороший солдат, и я родине отдал долг. Я не думал, что все враги оставались дома.