Want The Markings Made On My Skin To Mean Something To Me Again

Тайлер смотрел на свои руки и всё, что он видел, были шрамы. Прямые, бледные шрамы, не выходящие за границы аккуратных маленьких рядов. Никогда не увеличивались, не менялись… Пока он не решил снова причинить себе вред. Но он не делал этого. Прошло несколько месяцев с того момента, как он резал себя, и он не собирался делать это снова. Никогда. Никогда, никогда, никогда. Он пообещал. Сейчас шрамы для него ничего не значили. Абсолютно ничего. Тайлер едва помнил, когда он сделал это впервые. Его мысли не прямые. Его мысли даже не волнистые. Они закрученные, часто возвращались на одно и то же место и задерживались на долгое время перед тем, как снова спрыгнуть с пути. Но Тайлер усмирял их, возвращал на место. К сожалению, сейчас его мысли вернулись в то место, где он потерял контроль над собой. И как только они вернулись туда, шрамы стали более яркими, загорелись на его руках с шёпотом, который звучал как треск огня, напоминая ему о том, почему они появились, через что он прошёл. Горят, горят… Они горели всё глубже и заставляли его задыхаться. Ему не хватало воздуха. Он пытался. Он умирал, но ему было хорошо. Действительно хорошо. Умирающий, умирающий, мёртвый. В конце концов, он знал, что всё время врал. Ему никогда не было хорошо.