Так захотел Ромка

«Ромка, а Ромка, ты где так долго пропадаешь? Приезжай уже скорее» Сообщения примерно с таким текстом каждый ебаный день ты писал в личку Роме. Ты знал, что твой друг уже никогда не ответит. А друг ли он был? Неееет, никакой он не друг. Ты любил своего Ромку, хранил как зеницу ока. Отбирал у него лишнюю бутылку виски или косяк. О такой заботе можно было только мечтать. Вы были неразлучны целых 5 лет. «Мало» — скажете вы. Но для тебя эти пять лет казались вечностью. Нет, не потому что они были слишком нудные. Совсем наоборот. Вы успели обсудить, кажется, абсолютно все темы на свете. И последние несколько лет они просто говорили о какой-то хуйне. 29 июля вы последний раз пообщались, обсудили новую песню в Вк. Ромка написал, что у него отит. «Лечись давай, а то будешь как мудак на Раймс шоу» «Ахах, хорошо. Это будет лучший сольный концерт в истории группы» «Всмысле сольный????» Но Ромка вышел из сети и больше никогда туда не заходил Где-то часа в три ночи тебе позвонили и сказали, что Романа Николаевича больше нет в живых. Ты подумал, что это очередная глупая шутка Ромки. Лучше бы это было так. Все выражают скорбь, сочувствуют. А ты просто не можешь вот это все принять, переварить. Блять, как это глупо плакать о смерти человека, которого ты даже не знал, — думаешь ты. Глупо и больно одновременно. Ромка был каким-то ебанным экстрасенсом. Действительно, 13 августа ты выступал сольно. Правда, ты вообще не помнишь тот концерт. Твои любимые очки прикрывали опухшие красные глаза из которых ручьём все текли и текли слёзы. На песне «Тело» ты просто бился в истерике и вымещал всю свою боль. Да, одной песни на это не хватит. Но после такого становится немного легче. Твой голос дрожал так сильно. Вот прошёл уже почти год. Ты немного привык. Кто-то даже уже шутит про Рому. Твоего любимого Ромку. Ты, конечно, улыбаешься, а на душе скребут кошки. Как же тебе хочется порой накинуться с объятиями на Рому и не отпускать никогда. Просто простоять так вечность. Плевать, что подумают другие. Тебе до этого похуй. Кстати, ты до сих пор помнишь аромат его вишневого «Капитана Блэка», который он постоянно курил. А его парфюм. Ты хотел его купить, чтобы твоя квартира впитала запах Ромки. Но он никогда не говорил его название. А ходить по магазинам с футболкой, аромат которой уже почти выветрился за столько времени, было глупо. Ты часто приходил в его квартиру. Просто ходил кругами, сидел на балконе, пролистывал скетчбук. Ты знал расположение каждого предмета в квартире. Точнее-узнал. Раньше тебе было абсолютно похуй на это. Вы просто приходили сюда отдыхать после очередного клуба или просто бухали здесь. Но теперь это место стало для тебя каким-то особенным. Священным. Ты никого сюда не впускал. Ты думал, что это глупо ревновать к мертвому, но не мог ничего с собой поделать. Таков был твой характер. Однажды ты очередной раз пришёл сюда. Ты просто сидел на диване, но вдруг увидел красивый закат. Ты вышел на балкон, невольно посмотрел вниз. И вдруг по телу побежали мурашки. Ты увидел человека в точно таком же чёрном плаще. Ты даже подумать ничего не успел, как понял, что ты летишь с 23 этажа. Мгновение, и ты лежишь на асфальте, а кругом темнота. И только до боли знакомый голос слышится где-то впереди. Видимо, так надо. Видимо, так захотел Ромка