Игра на выживание

Тёмный вечер. Сухие листья кружат возле тебя, не желая прекращать. Уже давно за полночь. Улицы пустуют. Не единой живой души. Только ты стоишь посреди старых деревьев в заброшенном парке. Ждёшь того самого, но придёт ли он...? На улице так холодно, что ты уже не чувствуешь кончиков пальцев, но всё равно ожидаешь, как сзади обнимут такие нежные и родные руки, как почувствуешь горячее дыхание на своей макушке, как родные уста произнесут слова извинений, за долговременное ожидание. Но этого не происходит. Ты всё стоишь посреди улицы, утопая в воображении, таком сладком, но увы, нереальном. Рядом с тобой мусорка, донельзя наполненная бумажными стаканами из под кофе. Ещё чуть-чуть и будет передозировка кофеина. Но тебе наплевать, ты всё ждёшь и ждёшь, как грёбанная собачонка. Надоело. Надоело постоянно только и делать, что ждать, ждать и ждать. Возникает ощущение, что ты способна, только на две вещи: терпеливо ждать и безоговорочно принимать извинения. Всё. Хотя, нет, подождите, не всё. После этого вас ждёт жаркая ночка, где твоё мнение отнюдь не важно, там главное только его желание. А этот человек — чёртов садист, да такой, что на тебе живого места не оставит. Но ты терпишь, ведь до одури любишь его. Думаешь, что он исправится с твоей любовью. Но увы, это не детская сказка, где вы будете жить долго и счастливо. Нет, это жестокая реальность, где ты сдохнешь под ним, как последняя сучка. Где-то внутри есть осознание этого, но розовые очки заполоняют все пути к отступлению. Как последняя дура бежишь в объятья дикого зверя. Бывали дни, когда ты выходила из себя. Тогда дикое животное вдруг превращается в маленького пушистого питомца, который мурчит и просит не уходить. Ты сдаёшься. Каждый раз, словно слепая, идёшь в клетку лжи, разврата и боли. Осточертело ждать. Сколько ты уже тут стоишь? 4 или 5 часов? Может больше... Со звериным рёвом мчишься домой собирать вещи. Хватит. С тебя достаточно. Лучше умереть, чем каждый день выносить все это. Лгунья. Ты больна. Больна им. У тебя долбанный недостаток Мин Юнги в крови. Без него не выживешь, но с ним долго не проживёшь. Парадокс. Забегаешь в холодный дом, пропитанный запахом алкоголя, сигаретами и развратом. Не снимая верхнюю одежду, бежишь в гостиную и застаешь картину, которая нисколько тебя не удивляет. Смотришь в ненавистные, но одновременно любимые глаза. Взгляд Мина пустой, но ты все же увидела каплю сожаления. С чего бы это? — Хах, вижу развлекаетесь. А я тебя, любимый, в парке 5 часов ждала, — с сарказмом проговариваешь ты. — Простиии? — говорит Юнги, но не испытывает ни доли вины. Только собираешься выйти из комнаты, как он резко хватает тебя за локоть и усаживает на колени. — Теперь ты живёшь не здесь, а у того молодого человека, — указывает на другой конец стола, где сидит красноголовый парень, пожирающий и раздевающий тебя взглядом — Я тебя проиграл. Уж прости.