Мира тебе, мой Юрий

Перья, растущие вон из плеч, ранят ладони, когда я рву их, чтобы к безумию новых встреч ненависть эту в слова облечь, видя сквозь время и помня всуе, как ты однажды уже ушёл, бросив мне тихое - хорошо, там лишь, где воют бури, там, где воюют и где светло целыми днями - ну что ж, шалом. Мира тебе, мой Юрий. Выпей свободу свою до дна, чтобы я помнила, что одна даже сейчас. Люблю ли, трудно ответить, но знаешь что? Это по-прежнему и твой дом. Помни об этом, Юрий. Помни, когда будешь гнить в земле, в голоде, холоде и тепле. Помни, что эти бури плачут на разные голоса, и ты, наверное, знаешь сам кто говорит в них. Юля каждую среду звонит домой, будто надеясь, что всё само, (где-то с конца июня) станет понятнее и честней. Ты, мой хороший, не пишешь ей не оттого, что жду я. Просто ты всё подарил песку: каждую рану, слезу, строку, каждую пулю, Юра.