Раб своего страха

      

Я был от природы вдумчивым, и длительная болезнь дала подоплеку для многих мыслей, которые стали плодотворными в последующие годы.       Брэм Стокер.

      POV Брэм Стокер.       — Ночь. Опять тьма наполняет моё сознание. Снова один в холодной постели. Мне 64 года, понимаю. Моя Флоренс давно лишила меня тепла. Я привык, я был один большую часть жизни. Постель. Ненавижу её. Я был привязан к ней с детства. Именно тогда впервые увидел его. Уверен, это был он. Мне было лет семь, я находился в состоянии между сном и явью. Окно открылось и в комнату проник кто-то. Я зажмурился, он подошел ко мне. Пытаюсь открыть глаза! О Боже! ОН ужасен — лысый, с горящими глазами и длинными клыками! Кричу, просыпаюсь — никого.       Следующая встреча с ним произошла, когда мне было пятьдесят. Я услышал историю о Валашском воеводе— очень жестоком и беспощадном. Дракула. В моём родном языке есть похожее сочетание, оно означает «дурная кровь». Рассказ о нем задел меня, и я написал роман о вампире. Вампиры— давние гости моих кошмаров. Пока я писал роман, ко мне во снах являлся статный мужчина, с длинными волнистыми волосами, усами и небольшой бородкой. Это он! Но что ему нужно?       Роман я закончил, и он исчез. Я засыпаю, окно в мою спальню распахивает холодный ветер. Сквозь его шум слышу тихое:       — Брэм! Проснись!       Открываю глаза: передо мной в лунном свете стоит мужчина лет сорока. У него длинные волосы, собранные в хвост, орлиный профиль, резко очерченные скулы, черные глаза и насмешливая улыбка.       — Кто Вы? — спросил я, садясь на постели.       — О, Ты не узнал меня?! Я— тот кого, ты создал! Я— Дракула! — насмешливо проговорил гость.       Страх обуял меня, лишил способности двигаться.       — Что…что тебе нужно? — заикаясь спросил я.       — Ты болен, мой друг! Тебя скоро не станет, с таким диагнозом тебя ждет долгая и мучительная смерть.— с ехидной улыбкой проговорил он.       — И ты пришел по злорадствовать?! Ты вообще мертв уже 400 лет! — зло произнес я.       Дракула залился дьявольским хохотом.       — Нет, мой друг, я никогда не умру. А знаешь почему? Потому что я никогда не жил! — загадочно произнес он.       — Но, — начал было я. Вампир зажал мне рот своей ледяной рукой и тем самым присёк мою попытку возразить.       — Я существую лишь в твоём больном воображении! Я родился из твоих детских страхов, щедро подпитываемых ирландскими легендами; из твоих наркотических кошмаров; из твоей неудовлетворенной похоти! Ты создал меня и подарил мне бессмертие на долгие годы! Теперь люди решают, какой я и как выгляжу! Вижу, ты напуган. Не бойся Брем, я лишь хочу облегчить твои мучения! — с этими словами он отпустил меня.       — Сколько мне осталось? — с тревогой спросил я.       — Я даю тебе два дня. Да, и не забудь указать в завещании, чтобы тебя кремировали.— самодовольно произнес ночной гость.       — Подожди, — сказал я хриплым голосом.       — Стокер, у нас мало времени! Скоро рассвет! Ты готов?! — раздраженно бросил вампир.       Я не хотел умирать долго и в муках. Легкий кивок, он оказывается возле меня, откидывает мою голову и впивается клыками в шею. Боль и…пустота. Мой кошмар все же сбылся.              Брэм Стокер умер в Лондоне 20 апреля 1912 года. По официальной версии врачей из-за прогрессирующего паралича. Его тело было кремировано в Голдерс-Грин, а прах помещен в урну.