Недалеко, не так давно, Минуло лет так сто, с того злосчастного мгновенья. Когда явился он — бессмертный, Пред ликом всех, ему же неугодных смертных. Явился и исчез в мгновение, В пучине адской в дружных землях. Вселял он робость — своей личиной странной. Не то, чтобы совсем уж страшной, Каким он был, не знал никто. Лишь слух прошёл, что он известен. В одной деревне, в поздний час Шёл по дороге старый князь. — Святой отец… — глаголил он. Мгновенье, нету никого… Однажды в день когда-то мирный, Услышал он вопрос престранный: «Но кем же был тогда бессмертный — Лорд Певерелл, наследник Смерти?..» И тишина в ночной глуши… И вот стою я.… Над моим творением. Смотрю, любуюсь, не пойму… Хочу я знать, каков для вас он! Ведь я — писатель, ты — читатель, И как же ты меня поймёшь? Я жду ответ, друзья мои! Вот только… Тихо слышен ветер, Он всем твердит: «Это конец». Лишь птицы крикнули в ответ: «Это начало».
Да будет свет!