Картины

— Вы ведь видели его… Так разве вы со мной не согласны? Мальчишка не смотрел на фотографии перед собой, а глядел ровно на следователя. — Конечно, я… нет, никто и никогда не смог бы перенести его красоту на бумагу. Никакая кисть не передаст текстуру его кожи, никакая краска не передаст цвет его глаз… но я попытался, вы видите? Он кивнул на фотографию. — Это лучшая моя работа. Самая лучшая. Никто не достоин видеть её, даже вы. Поэтому, это должна быть честь для вас, увидеть… бриллиант искусства. Следователь шумно выдохнул, покачав головой, и вышел из комнаты допроса. — Мальчик не в себе. Я не знаю, он, думаю, помешан на этом мужчине. — И что тогда нам делать? Он ни о чем не говорит, кроме него. Битый час рассказывал про «изумруды его глаз», господи, даже слушать противно. — Мы можем привести его сюда. — Что? — Ну, Старка. Может, ему он расскажет хоть что-то? Я не знаю, что с этим делать, а сажать его за покушение — бессмысленно, он несовершеннолетний… Он ведь мог её убить. — Не знаю. Не уверен, что это хорошая идея. Хотя, попытаться, конечно, можно.

***

Дверь в комнату допроса открылась, внутрь зашёл мужчина и осторожно сел перед юношей, который, поначалу, не открывал глаза, бормоча что-то, а после распахнул их и резко поднял голову, взглянув прямо на вошедшего. — Вы… Губы художника исказились кривой улыбкой. — Я никогда не видел вас так… Очень медленно, он поднялся со стула, поставил колено на стол и наклонился прямо к мужчине. — Близко… Мальчик не мог придвинуться ближе, так как его руки были прикованы к столу наручниками, но он поставил второе колено, а пальцами упёрся в холодную поверхность стола, дабы не упасть из такого положения. Он чуть склонил голову, бегая глазами по лицу мужчины, который даже не дернулся.  — Поговорите со мной. Мальчик прикусил язык, глядя на губы напротив, которые манили не меньше глаз. — Ну поговорите со мной, пожалуйста. Художник свёл брови к переносице, поджав губы. — Назовите моё имя. Юноша стал нетерпеливо стучать кончиками пальцев по столу. — Я умоляю вас, скажите хоть что-нибудь. Не обращая внимания на ноющую боль в запястьях, мальчишка потянулся ещё ближе, желая прикоснуться к губам мужчины, но ему не хватало каких-то нескольких сантиметров, из-за чего он только обдал горячим дыханием его кожу и покорно опустил голову, ненадолго прикрыв глаза. — Пожалуйста. Зачем вы меня мучаете? — Хорошо, Питер. Художник резко распахнул глаза и поднял голову, широко улыбаясь и из-за чего-то смеясь. — Вы… Вы наконец-то назвали моё имя. Я так счастлив. — Успокойся и сядь на своё место. Не сводя глаз с мужчины, мальчик медленно спустил ноги со стола и сел обратно на стул. — Конечно… Конечно, всё, что вы скажете… — Хорошо. Сколько тебе лет, Питер? — Мне… Мне шестнадцать. Он глухо выдохнул, сжав губы, из-за того, что вновь услышал свое имя из уст человека напротив. — Кто твои родители? — Их нет. Художник хихикнул. — Где ты живёшь? — В голубятне. Там прекрасно. Темно, только несколько небольших окошечке наверху, прямо под крышей. А ещё там просторно, мне есть куда… деть картины. Правда, иногда птицы могут помешать, но мне всё равно. Ещё туда никто не ходит, там тихо. Юноша мечтательно прикрыл глаза. — Я бы хотел поскорее туда вернуться. Я теперь столько могу нарисовать. Вы были так близко… Он словно трепетал, как бабочка. — Откуда ты знаешь меня? — Я… я увидел вас рядом со своим «домом» однажды. Вы были в черном костюме, в галстуке, в темных очках, у вас был зонт… А ещё ваши волосы были мокрыми, а очки усыпаны каплями воды… Я потом увидел вас по телевизору, когда проходил мимо магазина техники. У вас такие… прекрасные глаза. — Зачем ты пытался убить Пеппер Поттс? Мальчишка покачал головой, уткнувшись лбом в стол и накрыв затылок ладонями. — Я не знаю… Она неправильно к вам относилась. Я однажды увидел её с вами, вы стояли на пешеходном переходе и… вы поцеловали её. А потом я увидел её в кафе вместе с кем-то. И… они держались за руки и разговаривали, а потом встали, и перед тем, как разойтись, поцеловались… Это ведь неправильно! Она не должна была этого делать, разве не так? Это отвратительно, она не заслуживает вас! Мужчина замер, глядя на художника, который вновь поднял глаза на него. — Извините меня… Я просто… Я не знаю, я не хотел делать ей что-то, но она ужасно поступила, что я мог поделать? Я понимаю, если вы… её любите? Но она ужасна. Мальчик ненадолго отвёл взгляд, задумавшись. — Знаете, а я ведь даже вас рисовал… Вы красиво смотрелись вместе. Художник грустно усмехнулся. — Что случилось с твоими родителями? Юноша пожал плечами. — Я не знаю. — У тебя есть опекун? — У меня была тётя Мэй. Но она умерла. Год назад. — Понятно. Мужчина встал, сложив папки на столе, и медленно зашагал прочь. — Стойте. Можно вас попросить кое о чем? Пожалуйста. Старк остановился, обернувшись. — Заберите мои картины. Не знаю, правда, зачем. Просто заберите. Если захотите, можете выкинуть. Я всё равно… их больше не увижу. — Я подумаю над этим. Он вышел прочь, оставив Питера одного.