Никогда не пишу стихов

Прогноз на субботу: Пасмурно. Дождь. Сильные порывы ветра. Всё кардинально противоположно. Погода вне власти гидрометцентра. Ты предлагаешь гулять, Погрустить вместе. Прости. Меланхолия — несовместна. Я направляюсь зюйд-вестом Напиваться одиночеством на пути. Я нынче свободный и безработный Мне наплевать на будни, я не жду субботу. Пересекая улицы и переходы, Преодолеваю бульвары, обхожу подворотни, Что так любят экскурсоводы. Око Саурона — Вспышкой предзакатного солнца Золотит фронтоны. Направлюсь подальше… к парку, Так пахнут арбузы — тянет сыростью. Листья шепчут вполголоса. Неутомимые алчные галки Перекрикивают с одержимостью Гул огромного мегаполиса. Шумный галдёж «кья-кай» Опавшей листвой играет, Тревожно взывают галки — К Кафке: «Франц! Кафка!» Жизнь хрупка… Экзистенциальное беспокойство. Сквозь нитки деревьев — высокослоистые облака. Тревожные чувства — творцы иллюзий, Безумства, без устали Ведут тропой по гипотенузе. Квадрат её длины, как известно, Равен сумме квадратов катетов, Теоремам не место в умах романтиков. Мысль не оформил, не сформулировал. Damn, am I seriously? Тому причина низкий атмосферный фронт, Депрессия, неврозы, закрытый горизонт, Несвязные абзацы, Осень… Галки… Замёрзшие пальцы…