Никогда не пишу стихов

Нью-Йорк — битнический сапог, А Одесса, по-любому, — мама, Ноет и тянет уродливым шрамом, Вроде не обижал сам, но она не станет прощать — Так и останется «детский гештальт». Нам с ней больше вместе не быть, ни гулять, Быт не вести, не пить на брудершафт, Называть отстраненно и холодно «мать» Не вслух… Цедить сквозь зубы. Она душевно теперь НЕДОСТУПНА. Батька Нью-Йорк — ты далеко, Жутко «чужой», но злопиздяйски близкий. Свидеться с тобой — не мечта даже, Я похоронил ее под обелиском. Ты не научишь меня играть в бейсбол На стриженном газоне у дома, Я не услышу рок-н-ролла Из магнитолы твоего старого Форда. Ты не покажешь мне фирменный хук слева… Всего лишь… наболело… Глупость… Ты меня не полюбишь, потому что не знаешь. От одних моих «хотений» родным не станешь. Потому… что Одесса — мама, А Нью-Йорк — битнический сапог. Я где-то недалеко, придавленный гирей На тысячу килограммов. Оформляю в стихотворения мысли — Абы как, лишь бы под потолком на крюке не повисли…