Time and Time Again

Chapter 1: The Night Before the Morning After

POV Брайан — Ты уже знаешь, чего я хочу. Я уже говорил тебе, — сказал мне Джастин. — Это правда, говорил. Мужа, семью, дом… Всё то, ради чего стоит жить, — саркастически ответил я, бросив все эти мечты ему в лицо. — Не мог бы ты нахуй прекратить это? Перестань, Брайан, — Джастин окончательно разозлился, в его голубых глазах сверкнул гнев, но он мгновенно подавил его, продолжив обсуждение разумным тоном, что ещё больше разозлило меня. — Я знаю, что ты не можешь дать мне этого. — Не «НЕ МОГУ». «Не могу» означает, что я не способен. А я НЕ БУДУ, — ответил я. Разговор прокручивается в моей голове снова и снова. Почему, блять, я сказал это? Да, это правда. Но, думаю, я не должен был говорить это так. Просто у меня была действительно, действительно хреновая неделя, и Джастину нужно было выбрать именно ту ночь, чтобы заговорить обо всём этом СНОВА. Почему, блять, твинк* должен был выбрать именно ту неделю, чтобы заговорить со мной о семейной жизни? Этот глупый уёбок, Брэндон — я виню этого ублюдка за всю ту паршивую неделю. Какого чёрта я ввязался в это? Почему меня вообще заботило, что какой-то там новый педик на Либерти-Авеню — с плоской задницей, лохматыми, жирными волосами, тонкими губами, от которого несёт за километр — отказал МНЕ? Я скажу вам, почему… Это потому, что я вышел из игры. Это потому, что последние четыре года моей жизни мне медленно промывали мозги эти грёбаные степфордские педики и этот чёртов твинк. У них почти получилось, знаете. Я нарушил все свои грёбаные правила ради Джастина и посмотрите, чем всё это закончилось. Он, блять, ушёл — я нарушил все свои правила для него, и этого всё равно оказалось недостаточно. И вот я здесь, пью виски и из-за него… Из-за него я стою здесь, в Степфордвилле у Майки, пьяный в стельку, посреди этого бессмысленного скандала со своим бывшим лучшим другом, в то время как твинк скрывается где-то наверху. Ну, нахуй их всех. Я не буду этого делать. Брайан Кинни не имитирует гетеро счастье. Джастин знал это с самого начала. Казалось, он был совершенно доволен тем, как обстояли дела, пока Майки и Профессор не добрались до него. — Никогда он не был совершенно счастлив! — кричит Майкл, а я начинаю трезветь, и это меня раздражает. — Ждать годами, пока ты скажешь «Я люблю тебя, мне нужен только ты». — Это не тот, кто я есть! — я кричу на своего единственного друга, который был на моей стороне с четырнадцати лет, и который покинул меня сейчас из-за глупого твинка. — А то мы все не знаем, — говорит Майки, и его тон презирает меня и мою жизнь. Ну, если они все это знают, то почему, блять, они пытаются заставить меня действовать как кто-то, кем я не являюсь? Я — Брайан Кинни. Мой девиз — что видишь, то и получаешь. Почему я должен меняться? Я даже не знаю, почему я до сих пор здесь. Что, как я думал, изменится от моей ссоры с Майклом? Ах да, я не думал — я был пьян, когда решил приехать сюда, и тогда это показалось хорошей идеей. Особенно после того, как меня практически выгнали из моего же собственного клуба из-за этого, блять, Брэндона, который украл мой трах. Ну, а возвращаться домой у меня причин не было, после того, как оттуда ушла новая одомашненная версия Твинк 5.0. Думаю, я считал, что Майки знал, кто я есть, и понял бы меня. Думаю, я ошибся. СНОВА. — Он ушёл не потому, что я «заразил» его, — всё ещё разглагольствовал Майкл, хотя я уже успел забыть об этом разговоре. — Он ушёл из-за тебя. Да кто бы не ушёл?! Ну что ж! Прийти сюда было ужасной ошибкой. Мне действительно нужно выпить ещё, пока я не протрезвел и не начал обо всём этом задумываться. Мне нужен трах. И минет. Нахуй твинка. Нахуй Майкла и Профессора. Нахуй все эти грёбаные гетероценности, которые они продолжают пытаться запихнуть в меня. И особенно нахуй Брэндона. Я возвращаюсь в Вавилон и удовлетворяю свои потребности — то, что я и должен был делать всё это время вместо того, чтобы играть в счастливую домашнюю жизнь с Блонди. Если бы я только придерживался своих принципов и не позволил твинку остаться в ту чёртову первую ночь. Если бы я придерживался своих проверенных и правдивых правил и вышвырнул его до рассвета, я бы не оказался сейчас в этой грёбаной ситуации. Пришло время вернуться к началу! Я всё ещё верю только в трах — максимум удовольствия и минимум хуйни. Все отношения — дерьмо. Если твинк хочет уйти, говоря, что ему нужна «Любовь» и вся эта хрень — 2,5 ребёнка, золотистый ротвейлер и белый заборчик вокруг дома — пусть уходит. В любом случае, я никогда не должен был тратить на него своё время. Блять, мне нужно ещё выпить. >>>>>>>>>>>>>>>>>>>>> Грёбаный будильник. Чёрт. Мне кажется, что моя голова сейчас взорвётся. Когда я успел снова переставить будильник на ту сторону кровати? Если я повернусь туда, чтобы выключить его, то меня, скорее всего, стошнит. Но если я не сделаю этого, то этот шум сломает мои барабанные перепонки. Блять. Я поворачиваюсь на бок, чтобы выключить будильник и ощущаю тепло другого тела. Дерьмо, вчерашний трах всё ещё здесь. Не открывая глаз, я откидываюсь обратно на подушки и лежу, пытаясь избавиться от головной боли. Блять. Это не лучший способ начать всё с начала. Никогда не позволять траху оставаться на ночь — это правило номер один. Почему, чёрт, я не вышвырнул парня вчера вечером, пока не потерял сознание. Наверное, потому что я потерял сознание. Блять, я просто полежу с закрытыми глазами ещё несколько минут, и, надеюсь, он получит намёк и уйдёт. Благодаря всё ещё относительно высокому содержанию алкоголя в крови я снова начинаю засыпать. И тогда я чувствую мягкую, тёплую, странно знакомую руку на своём плече. И затем, спустя мгновение, рука скользит по моим плечам, и её заменяет мягкая, слегка щетинистая щека. Это так знакомо — прикосновение, запах, ощущение человека рядом со мной. В полудрёме я поворачиваюсь и прижимаюсь к этой тёплой шее, чувствуя знакомые волоски около своего носа и щеки. И тут до меня доходит, что это НЕ правильно. Я приподнимаюсь, опираясь на локоть, и вижу перед собой знакомое и красивое лицо. Дерьмо! Что, чёрт возьми, здесь делает Джастин? Что, блять, я сделал прошлой ночью после того, как ушёл от Майки? Последнее, что я помню — это я в Вавилоне. Я видел, как этот уёбок Брэндон выделывается на танцполе и приказал охране больше не впускать его. Потом я немного напился — ладно, СИЛЬНО напился — и всё. Как я вообще вернулся в лофт? И когда Джастин пришёл сюда и почему он в моей кровати? — Что ты, блять, здесь делаешь? — спрашиваю я. — Ты сказал, что я могу остаться, — отвечает твинк так, словно нет ничего такого в том, что он просто пришёл сюда после того, как чуть не захлопнул мои яйца дверью прошлой ночью. — Ну, я был пьян, поэтому не верь ничему, что я сказал, — саркастически ответил я, после чего снова откинулся на свою подушку и закрыл лицо рукой, пытаясь скрыть его от раздражающего солнечного света. Но что-то было не так. Я сел и осмотрел свою спальню, а затем через приоткрытые дверцы панели гостиную. Везде был ужасный беспорядок: мебель была перевёрнута, повсюду валялась одежда, жалюзи были перекручены. Похоже, вчера вечером у меня здесь была вечеринка. И я бы просто хотел помнить её. — Боже, что, блять, случилось? — спрашиваю я Джастина, который сидит на постели рядом со мной и улыбается мне самой своей очаровательной улыбкой. Затем я пристально смотрю на Джастина и — ёбаный в рот — что, блять, ЗДЕСЬ ПРОИСХОДИТ? Я всё ещё под кайфом? Что, твою мать, Анита продала мне вчера вечером? Твинк снова выглядит на семнадцать. У него та же причёска, как и в первую ночь, когда я встретил его. Его кожа, глаза и рот — всё выглядит так же, как и в первую ночь. То есть, конечно, Джастин всегда выглядел моложе своего возраста. Даже сейчас, когда ему двадцать один, он всё ещё выглядит так, словно ему семнадцать. Но сегодня утром ему, блять, как будто СНОВА И ЕСТЬ семнадцать. Я осторожно провёл рукой по его волосам над правым виском, и… Я НЕ МОГУ НАЙТИ ЕГО! Шрам. Грёбаного шрама от удара нет. Что за НАХУЙ! Я быстро вскакиваю с кровати и стою там совершенно голый, глядя прямо на красивого, грёбаного СЕМНАДЦАТИЛЕТНЕГО ТВИНКА В СВОЕЙ КРОВАТИ! — Хорошо. Не волнуйся, Брайан, — говорю я сам себе. Я наклоняюсь, чтобы пощупать тёплую гладкую кожу блондина — он определённо настоящий, а не просто галлюцинация. Я ущипнул его, и он взвизгнул, отскакивая из диапазона моих пальцев и хихикая. Это определённо не галлюцинация. Так что же произошло? — Ты делал стойку на руках и жонглировал, — смеясь, сказал Джастин, явно отвечая на мой последний вопрос. — И ты был не очень хорош. Хорошо, если это не галлюцинации, и это не выглядит как розыгрыш от с обожанием глядящего на меня твинка — о, и тот факт, что у него нет шрама — тогда получается, что я ДУМАЛ, что всё помнил, но на самом деле всё это были глюки? Сон, вызванный наркотиками? Но если да, то как так вышло, что я уже помню то, что происходит сейчас? Дежавю — это одно, но это — просто пиздец. Что, чёрт возьми, было в тех наркотиках, что продала ему Анита? — Блять. Зачем я делал всё это? — спросил я вслух, а затем, заметив, что твинк собирается ответить, опередил его. — Я скажу тебе. Это всё чёртова свинья Анита. Она сказала мне, что это E. Но это было не E. Это было какое-то дерьмо, которое они сделали где-то в Тихуане. — Вот почему мы никогда не должны употреблять наркотики, которые не были назначены врачом или рекомендованы надёжным фармацевтом, — заявил Джастин этим совершенно невинным тоном, который, как я помню, был у него, когда ему было семнадцать. И, видимо, это и есть его нынешний возраст. Если я правильно помню, то же самое он сказал мне четыре года назад. Блять. Может, я сошёл с ума? Разве всё это было просто грёбаным сном? — Можно мне в душ? — спрашивает твинк. Он выглядит таким молодым, и это меня чертовски пугает. Я уже собирался сказать ему «валяй», но затем остановился. Подождите-ка. Даже если это был просто сон, разве я не принял решение придерживаться своих правил? Правило номер один — не позволять трахам злоупотреблять гостеприимством. Это значит — не позволять им оставаться на ночь. И если по какой-то причине они всё же умудрились сделать это, то их нужно вышвырнуть как можно скорее. Никакого душа. Ничего. Это мой шанс сделать всё правильно. Неважно, был ли это просто сон или нет, я не должен начинать нарушать свои правила из-за твинка или из-за кого-либо ещё. — Носи эту одежду с гордостью, — говорю я блонди, пытаясь убедить себя в том, что этот мальчик — просто очередной трах. И всё, что я помню о нём — это просто плод моего воображения. — Тебе пора, Солн… Я чуть было не назвал его этим глупым прозвищем, которое, кажется, буквально само по себе срывается с языка каждый раз, стоит только посмотреть на него. Но мне удалось остановить себя — это был просто сон, так ведь? Чёрт, да единственное, что я знаю об этом трахе — это его имя. Фред, Ларри или Двизил. Мне просто приснилось, что я знаю этого парня, что мы были вместе четыре года, и что его зовут Джастин, верно? — Ещё раз, как тебя зовут? — спрашиваю я твинка, просто из любопытства. — Джастин, — отвечает тот с разочарованием на лице. Я начинаю подбирать его одежду, которая разбросана по полу спальни, чтобы скрыть свою панику. Блять. Чёрт, ебать, ебать. Это был сон, верно? Этому ребёнку, очевидно, НЕ двадцать один, и у него нет никакого шрама от удара битой. Всё, что, как я думал, я помнил, просто не могло произойти на самом деле. Иначе я не был бы сейчас здесь с недавно лишённым девственности семнадцатилетним твинком без каких-либо шрамов. — Тебе пора домой, Блонди, — говорю я, швыряя твинку его одежду и практически силой вытягивая его из постели. — Тебе не нужно выпихивать меня за дверь, Брайан. Я ухожу, ладно, — жалуется тот, но затем, когда мы уже приблизились к двери, его тон меняется. Он поворачивается и смотрит на меня, торопливо одеваясь. — Когда я смогу увидеть тебя снова? — Никогда. Никаких повторов. Убирайся! — Я практически кричу на него, выталкивая наружу и захлопывая дверь лофта. Я прислонился к ней, тяжело дыша. Почему-то мне хочется плакать. Что, блять, со мной не так? Анита так чертовски заплатит за то, что продала мне вчера. Почему, блять, я чувствую себя так, словно я только что вышвырнул за дверь своего лучшего друга — я даже не знаю этого парня, у нас была всего одна ночь и… Ну нахуй. Я подхожу к кухонному столу, на котором стоит открытая бутылка виски и пью из горла, осушив сразу чуть ли не половину того, что в ней осталось. Это был просто дурацкий блядский сон, и мне просто нужно что-то сделать, чтобы выкинуть его из головы. Представьте меня — Брайана, блять, Кинни — в какой-то грёбаной домашней неге с каким-то чёртовым твинком. Я бы НИКОГДА не сделал и половины всего того дерьма, которое я делал во сне. Я бы никогда не пошёл на какой-то там блядский детский выпускной с ним. Я бы никогда не стал играть грёбаную няньку с каким-то покалеченным ребёнком. Я бы никогда… Не так ли? Блять, всё это казалось таким чертовски реальным. Я вновь тянусь к бутылке, допиваю её до конца и возвращаюсь в постель. И я надеюсь, что к тому моменту, как я проснусь от уже второго за сегодня похмелья, я забуду всё о прекрасном, чудесном твинке по имени Джастин Тейлор, с которым я мог или не мог провести последние четыре года своей жизни.