Он все еще любит тебя.

"Он вчера мне звонил С той, другой стороны, Откуда приходят во сне."   Так странно... Вроде, день вчера был самым обычным. Ничего особенного, если бы только не этот проклятый звонок посреди ночи.    Признаюсь честно, я, вначале, подумал, что это сон. Просто очередной кошмар. Они все так начинаются. Либо он звонит, хрипло дыша в трубку, либо просто приходит ко мне. В том виде, в котором мы его и закопали. С простреленной головой. Без куска черепной коробки. Как вспомню - тошнота к горлу подступает.     Однако в этот раз... В этот раз все было совершенно иначе.    Он не дышал. Совсем. Звук его голоса был слишком чистым. Неправдоподобным. Мертвым.    Я осознал, что мне это не снится, лишь когда ощутил боль в кровоточащих костяшках - содрал кожу о шершавое покрытие стены.    А ведь до этого у меня даже и сомнений не возникало.   Выходит, оттуда?   Почему мне, почему? "Сказал, там светит луна, До самого дна, Золотая луна на пол неба."   Говорит, там все так же, как и здесь, только вот день никогда не наступает. Оно и к лучшему, наверное. Особенно для него.   Он же любит луну.    Луну и звезды, да.     "Он передавал привет, Сказал, что времени нет, И горечи нет, Он всё ещё любит тебя."     Я так и не понял, почему он позвонил мне.    На вряд ли для того, что бы сделать больно.    Он ведь даже не был в курсе, да и человек он совсем не такой.   - Скажи ему, что я люблю его, ладно? Скажи, что я совсем не держу на него зла, хорошо? Скажешь ведь?   Словно ребра тисками.    Словно динамит в легкие.    Словно нож в сердце.     Скажу, конечно. Разве я когда-нибудь ослушивался его приказа?   То, что он умер, не означает, что я ему больше не подчиняюсь.    Я навсегда останусь его Правой Рукой.    Так же, как он всегда будет любить этого придурка Занзаса.  "Поднимается дым От сиренево-синей воды, И бояться больше не надо."   Слишком много курю. А толку-то что? Сигареты уже не успокаивают. Я их даже не чувствую.    Не знаю, откуда, однако мне точно известно, что он мне больше не приснится. Можно спокойно ложиться спать.    Хотя... Заснуть все равно ведь не получится, тогда какой смысл?    Сходить еще за сигаретами, что ли?..    "Лишь, воздух хватает ртом Тот, кто не был готов К радости водопадов."  - Алло, - грубый голос на том конце трубки.   Я делаю это по телефону лишь потому, что не смогу просто так смотреть на этого человека, причинившего всем нам столько боли.   - Послушай... - даже не знаю, с чего начать, - Тут, в общем... Такое дело... - запинаюсь.    Голос дрожит, хоть и совсем немного.    Должно быть, он это уловил.   - Чего тебе, мусор? Говори быстрее, у меня нету на это времени.   - Он звонил мне. Вчера.   - Ты что, умом тронулся?  - Нет. Правда звонил. Сказал, что все еще любит тебя.    Пауза. Пусть и совсем короткая, но, все же.   - Может, хватит? Даже если этот мусор тебе и правда звонил с того света, в чем я очень сомневаюсь, то, хочу, что бы ты передал ему: меня не интересуют слабаки.    Частые гудки обрывают диалог.    Какой же он все таки ублюдок, этот чертов Босс Варии.  "Передавал привет, Сказал, что времени нет, И горечи нет, Он всё ещё ждёт тебя там, где..."   Ему еще долго прийдется ждать.