С днём рождения тебя
25 августа 2018 г. в 19:26
Примечания:
Дэвид Шариф, Хью Дэрроу, джен, ангст, пост-Панхея, пост-канон DE:HR. Рейтинг: PG-13.
С днём рождения тебя
Официально Хью Дэрроу числится пропавшим без вести.
Неофициально мёртв, конечно же. Ни один транспорт не покидал воздушного пространства Панхеи, Элиза проследила.
Хью и не собирался спасаться, знает Дэвид. Или королём, или трупом – этот человек никогда не признавал компромисса. Стекло и дерево в эмоциях, гнев и терпение в поведении, но ни смирения, ни кротости. Его друг всегда выбирал крайности.
«Со щитом или на щите, Дэвид».
Согласно отчётам, верхний уровень Панхеи затопило последним. Он до сих пор торчит сколотым зубом над водой. И центр управления – нерастаявшей сосулькой под тёмным хмурым небом.
Нет, никто не мог спастись, говорят отчёты, исследования, специалисты на месте катастрофы. Выжило двое – чудо. Даже из башни, даже на изломе времени – нет, не мог, конечно.
Дэвид всё же вернулся на Панхею; продравшись через колючую проволоку запретов и инстанций. Он проходил по местам былой славы, планов, жизни, отсекая всё, что осталось в памяти по кусочку, как от себя руки.
«Зачем тебе погодная установка, Хью? – Чтобы изменить ветер, Дэвид».
Чёрное небо, белая башня.
Чайки голодные, злые – после Инцидента пиршество у них было долгим – пища закончилась. На обнажённых ледяных перилах и серых поребриках растопыренные неаккуратные гнёзда из проводов и ветоши.
Есть ли птенцы, высижены ли яйца – не всё равно ли?
Шариф стоит, откинув капюшон зимней куртки. Руки без перчаток – нечему мёрзнуть.
На скользком, покрытом солёной ржавчиной, настиле помёт птиц и следы траков.
Панхею растаскивают, как кости мертвеца из вскрытого склепа.
Дэвид не оправдывает Хью. Ему не жаль убийцу. Ему жаль – своего друга, погибшего где-то здесь, перед самым сигналом, а может, накануне ночью, когда принимал решение, а может, годом раньше, когда разнёс стены «Шариф Индастриз», дома, где они, столпами-основателями, встречали каждого входящего – вдвоём.
Шариф не сомневается, что Элиза не пропустила бы и пёрышко, не то что вертолёт.
Ветер резкий, жёсткий, обдирает скулы наждачкой. Колючая проволока инстанций дала всего лишь пятнадцать минут на то, чтобы навестить? Осмотреться? Вспомнить? Попрощаться?
Шариф стоит неподвижно, вмёрзнув в железо, холод и ржавчину. Белые полосы посадочной площадки, скелеты строительных кранов, прожекторы над раскопками – вот-вот включится иллюминация.
Его друг не понимал компромиссы, жил на грани между войной и болью, надеждой и отчаянием – тридцать два года.
Его друг погиб, а Дэвид и не заметил, когда. Когда он его упустил, не выслушал, потерял.
Холодное небо, высокая башня.
Шариф принёс на поминки свою память.
«С днём рождения тебя».