ты знаешь

кончай курить, твои легкие сдохнут скоро от твоего «одну утром — две пачки вечером» когда фантомы вокруг тебя, в каждой вене и артерии, в глазах твоих отражающиеся, больше не превращают кончики твоих пальцев в лед — тебя холод накрыл так, что ты привык кутаться в него как в одеяло. у тебя квартира пропахла ментоловым дымом синих «винстон» и ебаным одиночеством, когда ты все еще считаешь царапины на стеклах рамок. мужики не плачут, шепс, а у тебя капиляры в глазах полопались. тебя дома ждет только бет, жалобно мяукая тогда, когда ты заходишь на гребаный аккаунт в инстаграме чтобы разбить третий по счету телефон за месяц об стену дрожащими руками. у тебя незаживающие костяшки на руках — кровавое месиво твоих страданий. конечно, раньше она тебе снимала швы и промывала раны. она, которая коварно улыбалась, толкая в плечо, когда ты изнывал от боли и материл эту ведьму в мыслях, чтобы она их прочитала и ударила еще раз. во что ты превратился? идиот, каждый день смотришь на фотографии в рамках, что вены разрывают изнутри отчаянием на атомы. ты же знаешь, как она счастлива. счастлива, блядь, но без тебя, упрямый ты урод! ты знаешь о глубине ран, что подарил ей своими криками, скандалами, недоверием. ты знаешь, что раскрошил ее любовь в табачный дым, который рассыпается по полу, когда ты от злости швыряешь пепельницу в стену. что ты без нее? частица пазла никому не нужная, с выдранным из груди сердцем, с которого на пол льется твоя боль. ты — ебаный, мать его, экстрасенс, медиум, людей читаешь по слогам, по буквам, молекулярно, а своим видениям не веришь, когда знаешь, чувствуешь всей своей сдохшей душой, что ребенок твой, черт возьми. она тебе этого не скажет, а ты посмотришь на нее в красном платье и в окружении синих воздушных шаров. ты просто знаешь. она бы тебе в жизни не рассказала, даже если знала, что бесполезно — на километрах расстояния испачканные кровью страницы ее души перелистаешь. ты продолжаешь, выкурив полпачки, со слезами смотреть на нее — без тебя счастливую, убирая куда-подальше телефон и прижимая к себе пушистую кошку. ты ведь любишь, любишь так, что готов отдать ей мир и ответить за это обещание, но ты разбился, отчаялся, ты знаешь, что время песком разлетелось сквозь пальцы. хватит вкалывать «мэрилин» в свои взбухшие вены, хватит! ты же сам знаешь, что больше ей не нужен со своей любовью, которая перебила ее как фарфоровую куклу. твоя квартира пропахла ментоловым дымом синих «винстон», сыростью и твоей болью. когда ты знаешь, что ничего не вернешь назад.