Часть 1
2 сентября 2018 г. в 23:24
Пистолета дуло приставлю к виску.
Холод металла греет.
С дрожью шепчу, что себя пристрелю.
Между лицами миллиметр.
Вгляд мой мечется от глаз тёмных твоих и к губам. Ищет.
Что точно — не знаю.
Выдыхаешь. Последней затяжки дым
В клетку каждую проникает.
С уверенной нежностью пальцы твои
Чертят линию от подбородка.
Замирают, шею сковав из всех сил.
«Ну попробуй», — бросаешь ты бойко.
И жестоко впиваются губы в мои,
Текут слёзы без остановки.
Пистолет падает гулко на пол.
Завтра — синяки лишь на шее тонкой.