1.
16 сентября 2018 г. в 20:24
В горле неприятно саднило, и было больно глотать. Холод пробирал до костей, заставляя поёжиться и натянуть рукава большого серого свитера на ладони ещё больше, сжимая мягкую и тёплую ткань. Чайник приветливо свистит, и я спешу на кухню, чтобы выключить его и не слышать этого надоедливого свиста. Голова раскалывается, отдаваясь пульсирующей болью в висках и лёгким головокружением. Сухим обветренными губами тянусь к спасительному кипятку и через силу глотаю. По горлу разливается тепло и становится чуточку легче. Блаженно вздыхаю, прикрывая глаза.
Такая приятная усталость. И даже кажется, что боль уходит на задний план. За окном во всю бушует дождь, и я, немного помедлив, сажусь на подоконник и открываю окно, подставляя лицо лёгкому ветерку. Снова подношу напиток к губам, и, прикрыв глаза, отпиваю немного. Тут же окно с жутким хлопком закрывается прямо у меня перед носом. Морщусь от неприятной боли в голове и открываю глаза.
— Ты что, больная?! — во всю возмущается Денис.
Я, словно в подтверждение его словам, шмыгаю носом, который сейчас у меня наверняка красный, мама бы сказала: «Как у алкаша», ну или пустила очередную шутку. Глупую, но на моём лице бы всё равно появилась улыбка, наверное, точно такая же глупая. И мама бы рассмеялась и…
И мама уехала в командировку. Ровно неделю назад. И я её понимаю. Поэтому только пишу, чтобы она не услышала моего охрипшего голоса, чтобы не волновалась.
Хмуро смотрю на Дэна, а он точно так же смотрит на меня, вдобавок скрестив руки на груди. Уже зная, что сейчас начнётся, послушно слезаю с подоконника, поджав губы.
— Не делай изо рта куриную жопу и ложись в постель! — говорит уже моей спине Дэн.
И ведь знает же, падла, знает, как облупленную.
Раскинув руки в стороны, падаю на кровать. Она скрипит под моим весом, и звук отдаётся пульсирующей болью, как и само падение.
Он исчезает в коридоре, а после становится слышна какая-то возня, звон стекла и шуршание пакетов. Вскоре каштановая макушка мелькает в проёме и тут же оказывается подле меня, заворачивая меня в одеяло, как в шаурму.
Я недовольно бурчу, продумывая план мести и угрозы, одну из которых тут же хочу озвучить. Но и это сделать мне тоже не дают, насильно запихивая в мой рот ложку с каким-то горьким лекарством. Я морщусь, но под пристальным взглядом глотаю.
— Бе, — сопровождаю это высунутым языком.
Треплет по волосам, улыбаясь. Знает, что ненавижу, когда он так делает, вот он и назло мне… И всё же, почему-то улыбаюсь.
— Ты мерила температуру?
И я, находящаяся в какой-то прострации, словно просыпаюсь и дёргаюсь. Чёрт, он ещё здесь?
Щёлкает у меня перед лицом пальцами, а я стараюсь высвободить руку из одеяльного плена, чтобы лично отодвинуть надоедливый источник шума и, желательно, дать хорошенького подзатыльника.
Но сил хватает только на то, чтобы в очередной раз сморщиться и сильнее укутаться в одеяло.
Касается своей ладонью моего лба, останавливаясь в миллиметре и заставляя замереть самой, а потом его холодная рука ложится. Но всего на мгновение. Но и его хватает, чтобы блаженно закрыть глаза и схватить его отдаляющаяся ладонь своей рукой, уже выбравшейся из тёплых оков, чтобы снова прижать к лицу. Да… так… хорошо…
Недовольно ворчит, прямо как баба Шура из соседнего подъезда, честное слово, а потом одёргивает свою руку и куда-то уходит, оставляя меня наедине с моими мыслями.
А мыслей много. Например, зачем он припёрся? И с чего это вдруг решил поиграть в заботливую мамашу? Вот опять, опять он врывается в моё личное пространство, рушит моё одиночество! Зачем?
Но даже тут мне не дают дописать начатый сюжет, засовывая мне под руку градусник, от холода которого по телу пробегают мурашки, и я невольно ёжусь.
Чувствую, как кровать рядом прогибается, и холодная рука аккуратно, словно стараясь не спугнуть, поправляет одеяло.
И я замираю, не смея вдохнуть, словно тоже боюсь спугнуть этот момент, эту атмосферу, повисшую в воздухе, заставляющую расслабленно улыбнуться.
Но всему приходит конец. Он достаёт градусник, а я так и лежу, не в силах разлепить глаза. Веки словно потяжелели, как если бы на каждое повесили по якорю. Или бы они сами были якорями…
Слышу недовольное цыканье, а после и удаляющиеся шаги. Снова уходит, но на этот раз почти сразу возвращается, что-то ставя на прикроватную тумбу. Чувствую противный запах медикаментов и снова морщусь.
Снова роется в поисках лекарств, потом швыряет что-то на стол и уходит. Слышу, как журчит вода на кухне, а потом шаги в мою сторону.
Через силу открываю глаза. Выжидающе смотрит на меня, но как-то… по-доброму?
Беру стакан и протянутые таблетки и залпом выпиваю, протягивая стакан обратно.
Снова опускаюсь на кровать и закрываю глаза. Жарко. И голова болит.
Зачем?
Снова уходит, вот только больше шагов я не слышу.
Неужели ушёл? Что, опять? Решил по-быстрому зайти и свалить?! Ну и катись!
С удивлением обнаруживаю, что по щеке прокатывается слеза, а потом с не меньшим удивлением чувствую, как холодная рука вытирает её.
Неуверенно открываю глаза.
Стоит. И улыбается, чтоб его.
И я почему-то улыбаюсь.
С удивлением отмечаю, что его рука до сих пор покоится на моей щеке и тут же мёртвой хваткой цепляюсь за неё, как за спасательный круг.
— Останься, — произношу я, но с уст срывается лишь жалкий хрип
Сглатываю ком, что так не вовремя встал поперёк горла, а потом чуть уверенней произношу:
— Стой! Не уходи!
Замирает, глядя на меня, и я желаю стать маленькой, как Дюймовочка, лишь бы спрятаться от его пристального взгляда.
Улыбается.
— Да куда ж я уйду-то? Ложись, давай, — в очередной раз поправляя одеяло, заверяет меня он.
— А ты? Останься!
— Я тут, мелкая, засыпай.
Кровать прогибается под его весом и холодная рука обнимает меня, а к другой я жмусь щекой, обхватив руками.
И засыпаю.
А утром не обнаруживаю его рядом. Лишь смятая постель оставляет хоть какое-то воспоминание о его присутствии.
Сволочь! Опять соврал! Опять обманул! Опять… бросил.
Перевожу взгляд на тумбу и вижу корявую записку «С Добрым утром!» и не менее корявым улыбающимся смайликом на ней, а рядом мои любимые пироженки.
И я вновь почему-то улыбаюсь.
Выдыхаю.
— Мелкий засранец, попадись мне, — улыбаюсь и тянусь к еде.
Ну пироженки же не виноваты, что моё Вдохновение — та ещё заноза в заднице?
Примечания:
Честно, я не знаю, что сюда можно написать... Н-да... Вот так, в общем-то...