Часть 1
25 сентября 2018 г. в 12:42
Опавший лист, печальный свет,
Зима к нам близится большая,
Висит на дереве поэт,
И даже птицам не мешает.
Карманы трупа обобрав
Бомжы уходят вдоль аллеи,
Они без паспорта, без прав,
Но депрессухой не болеют.
И ветер словно на беду,
Роняет жёлтых листьев ношу,
И как "Аврора" по пруду,
Плывёт ничейная галоша.
Размок автобусный билет,
И воробей по урне скачет,
Висит, качается поэт,
По нём и дерево не плачет.
Ну что за блажь, не надо слёз,
Всегда стихи выходят боком,
Лишь стайка голеньких берёз,
Весной отплачут сладким соком.
Но это всё конечно бред,
Туманом разума белёный,
Сидит на лавочке поэт
И пишет стих на листьях клёна.
О том, что осень хороша,
И что хватает декораций,
А листья рифмами шуршат,
В своих порывах декламаций.
Осенний стих красив, блестящ,
В нём есть немного и про лето,
А на берёзе виснет плащ
Слегка похожий на поэта.